Про все, что выдалось на свете,
Мы словно знали наперед:
Был в девятнадцатом столетье
Когда-то тридцать третий год.
Обычен или високосен,
Он шел сквозь судьбы напролом,
Вот только Болдинская осень
Задела пушкинским крылом.
Да стал людской удел суровей,
Как детский плач, невыносим,
Когда в сугробистом Сарове
Скончался старец Серафим.
И в самой сердцевинке лета,
Когда духмяный зреет Спас,
У Себряковых в час рассвета
Меньшая дочка родилась.
Пред тем дышало небо синью,
Томился отдаленный гром,
И ласточка то сложит крылья,
То зачерпнет волну крылом,
Как бы следя за чьей-то мыслью,
То вверх бросается, то вниз,
Напившись солнечною высью
На праздник положенья риз.
В именье праздник сей явился
Предвестником счастливых мук,
Чтоб в час означенный пролился
Младенческого крика звук.
Ей Богоматерь путь неблизкий
Укажет средь донских степей,
Небесные готовя ризки
Для крестной дочери своей.