Целительные огненные строки

© Сергей Белима, 2021

ISBN 978-5-0055-7024-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Городская- и жизни мятежные строки

Погода в Сочи

Сергей Белима

Погода в Сочи непонятная,

Не знаешь, когда ветер, когда дождь,

Погода рваная, лоскутная, кусочечно-заплатная,

Особенно, когда из дома ты идешь.

И улица одна в дожде лохматится,

Стекает дождь, за воротник течет,

Другая же под солнышком бархатится,

Здесь дождь и вовсе не идет.

Температура знойная в иных домах,

А рядом, через улицу, сплошная холодрыга,

И то же самое в ветрах,

Зимой-аналогично с вьюгах.

Запутана и спутана погоды роза,

В иных местах, умывшись, блестит в прошедших слезах,

В иных-сухой и твердый грунт,

Как будто бы гороха всыпан фунт.

И горы, море, ветры и ущелья,

Преследуя свои благие цели,

Творят запутанный клубок дождей, ветров, температур,

Какой то нежный, твердый, бархатный сумбур.

И накрывает неожиданно то дождь, то ветер,

Как будто бы на острие,

Сосредоточилось здесь все на свете,

Лихое мира громадье.

Такая вот субтропиков природа,

И гор скалистых, моря стать,

Накроет так в любое время года,

За метр, что очертаний не видать

Президент

Сергей Белима

Какой у нас «товарищ президент»?

Быть может диссидент и декадент?

Или от власти толстосумов или лицедеев?

Или от черта от какого, что скажи в бреду?

Или от племени лихого, лезущих в нужду?

Или еще каких злодеев?

Или от идола заклятого какого?

Не вымолвишь, не повернется слово,

Которого никак я не найду.

Нет, власть его от Истинного Бога,

Посаженного в Александровском саду,

От истинно однопартийного народа,

Христос вручил ему узду,

И ярости шестиконечную звезду,

К другим я просто не сумею, не пойду.

И всем, кто Святы,

Такие истины понятны,

И путь его по Золота Кресту,

Сиянье от него знакомо в бесконечной Выси,

И видно в темень за версту,

Пусть мал и неказист, но крепок лысый,

И дифирамбы я не просто лью:

Ведь в лихолетье демон падкий,

Не обуздал ни русский Дух пернатый,

Ни силу мощного народа,

Ни волю, властность, ни природу.

В кромешной, непрогляднейшей тиши,

И заполночь и в полночь я его люблю,

Перо я вертко на бумаге его слышу,

И больше не сосуществует ничего,

Что слышно то не очень хорошо.

Лишь только лик его слегка усталый,

И облик чуть, немножко вялый.

А вот прошелся он по мягкому ковру,

Взглянув в окошко, он видит будущности Голубую юности мечту,

И пусть в ночи уже давно темно,

Не оставляют напружиненные силы.

И все одно:

Болеет и радеет он за Бога и Россию,

И за простой народ,

За каждого, который святый,

Его он через душу, сердце пронесет,

И к Господу, снесет коль тот ни в чем ни виноватый.

А голод уж под ложечкой сосет,

И пару бутербродов быстро смяты.

И вновь он на коне,

При Солнце, при Луне,

И рвется он вперед,

Хоть в омут Выси, хоть в народ

А сзади, за спиной только Руси чумазые, испачканные хаты.

Нет, власть его от Истинного Бога,

Посаженного в Александровском саду,

И даже, если я один останусь от Народа,

Но видно, так начертано мне на роду.

Я поддержу его, за ради Бога,

И даже, если будет в мире горячо,

И если, Господи, войдет во скуку,

И отвернется, или что еще,

Я протяну и трепетную руку,

И твердое подставлю я плечо

Абхазия

Сергей Белима

И ценности забыты,

Или украдены,

Страна ворьем прошита,

Совсем уродина.

И люди обнищали,

Сильно биты,

В полиции всегда пищали

Наготове, только скрыты.

Стоишь страна Абхазия в хлеву,

Страна-Гортензия,

Принадлежишь ворью.

Прекрасная жемчужина Югов,

Плывешь бесхозная, без берегов.

И в криминале утопает,

И доли лучшей 30 лет уже не знает.

Разграблены, разрушены кварталы,

И не остановить бандитов жало.

И стонут русские в Раю,

И платятся за честь свою.

Оружие в стране гуляет,

И страху, смерти нагоняет.

И верх продажный,

Нижний-криминал,

Тот, кто отважный,

Тот не убежал,

Но вынужден в болоте и разрухе,