Счастья в жизни меньше, чем напасти.
Кто поспорит, что наоборот?
Пожелаешь для кого-то счастья,
Так оно к кому-то и уйдет.
Пожелаешь для сестры, для брата:
Что-то чуть наметится и всё.
Нам твердят: оно не виновато,
Счастье, мол, у каждого своё.
Что напрасны песни, спичи, тосты,
Безразмерные стихи в тетрадь.
Счастье – это то, чего так просто
Незнакомым людям пожелать.
Так же, как желают всем здоровья,
Полной чаши в доме, воск и мёд,
Светлой головы после застолья,
От которого сам чёрт запьет.
Чтобы были дети, были внуки,
Дяди, тети, – все наперечёт.
Чтобы, если счастье, прямо в руки,
Чтоб не ждать его, пока найдёт.
Чтобы раз – и ты из шашек – в дамки,
Два – и в твоё сердце недолёт…
Солнце бьёт по тем, кто без панамки,
Лишь несчастье – всех, к кому придёт.
Лишь оно есть то, чего не надо,
Лишь его никто нигде не ждет.
Счастье – это плитка шоколада,
Та, что внуку бабушка несёт.
Скрип досок у пола старой дачи,
Маком нашпигованный калач.
Кто-то процедит: «Он всех удачней».
Кто-то раскричится словно грач.
Это и понятно, и не ново:
День прошёл, и значит, ночи быть.
Жаль мне тех, кто счастье не готовы,
Сердцем распознав, поторопить.
Распахнуть навстречу окна, двери,
Посрывать замки, забросить ключ,
Счастьем посчитать в конце недели
Дождь, что с неба, где не видно туч…
Счастлив всякий новою удачей,
Все смешав: и смех, и крик, и плач.
Счастлив школьник трудною задачей,
Взрослый – тем, что вовсе нет задач.
Счастлив дед, проснувшийся под утро,
Лётчик, пролетевший сквозь грозу,
Юные адепты камасутры,
Девочка, уснувшая в лесу,
Примостившись на плече у папы,
Отразившись в капельках росы,
Счастье – это серой кошки лапы,
Шёлковая шерстка и усы.
Счастье – синий дым костра над речкой,
Звёзд невообразимых круговерть,
Счастье – сочинять стихи со свечкой,
Моря глубина и суши твердь.
Счастье – быть влюблённым и любимым,
Честно проживать и гордо сметь,
На войне остаться невредимым…
Счастье – среди счастья умереть.
***
Мне снится всё чаще неведомый сон:
Как будто весна в переулках Арбата,
Я с мамой, мы дома, а мимо окон
В шеренгах проходят солдаты, солдаты.
Проходят туда, где огонь и война,
Где в страшном аду расплавляются даты.
Я с мамой, весь мир мой: наш дом и она,
Но помню: солдаты, солдаты, солдаты…
Я сон свой пытаюсь понять, разгадать:
Короткий такой, не простой, не смиренный.
Мне в жизни, увы, не пришлось воевать,
Зато сколько раз я лежал убиенный.
И сколько же раз я не мог, но вставал,
Прижавшись к винтовке, бросая гранаты.
Меня убивали, но я воскресал,
И в строй, где солдаты, солдаты, солдаты…
Всё в этом строю, все один к одному,
Здесь жизнь доверяют надежности друга.
И среди дорог выбирают тропу,
По самой границе прицельного круга.
Где лишнего нет ничего и ничуть,
Где самое главное – выстрелить первым,
Где можно не знать, но нельзя обмануть,
И даже списать на усталость и нервы…
Нельзя ничего, можно только мечтать:
О теплом ночлеге и новой шинели.
Мой дядя и дед, что ушли воевать,
Об этом ни спеть, ни сказать не сумели.
И я не спросил, да откуда б мне знать
Того, что молитвой теперь повторяю:
Война продолжает солдат убивать
И после войны, но уже не стреляя…
Спешу на Арбат, что мне мил и знаком,
Вот дом мой и сад, где гулял я когда-то.
Всё громче шаги, мимо наших окон.
В бессмертие шагают солдаты, солдаты.
Сто вод утекло с той далекой весны,
На синие травы ложатся закаты…
Жизнь тем и прекрасна, что в ней без войны
Мы те же солдаты, солдаты, солдаты.
***
