Бессонница нитью пронзила мне память,
И вынесла в воздух остатки иллюзий;
Лохмотья запыленных воспоминаний
Повисли на ней, сотрясая мне душу…
Пойду на балкон. Буду в тёмной прохладе
Вдыхать аромат разрыдавшейся ночи,
Без лишних поблажек и глупых отсрочек;
Мой друг, я устал, и мне больше нет мочи!..
Мой сумрачный враг отыскался наощупь.
Я чувствую ужас, пронзивший до почек…
Из тьмы он уставился, – Господи боже!, —
Глазами, прожжёнными в пепельной коже
Безумными мыслями… Может, моими…
Прошу, уберите. Меня сейчас вырвет…
Пошло оно к черту! Я снова свихнулся.
Он снова нашёл меня по звуку пульса…
Тьма ночи бесцельна. Мой ум беспощаден.
Порой даже страшно к себе прикоснуться…
Пойду на балкон. Буду в тёмной прохладе
Дышать, и надеяться снова проснуться.
**
Рассеялось моё творчество,
Разбрызгалась моя память, —
Теперь я простое убожество,
Совсем не способное к славе.
Теперь я смотрю в своё зеркало, —
Мне даже немного стыдно.
Как жизнь по мечтам переехала,
Беспомощным и безобидным!
Теперь у меня есть хобби —
Бессмысленное дурачество.
Мечты оставляют с болью
Виновников посягательства;
Теперь мне нельзя жить слабостью,
Хоть слабость вошла в привычку.
Надеюсь бросаясь гадостью
Найти от себя отмычку.
**
С печалью, и прямо. Тоскливо? Тоскливо…
Но жизнь ведь как яблоко, – так же червива…
Оставьте надежды холодное пламя,
Оно вас не греет – вы греетесь сами.
Оставьте мечты, в них не так много смысла.
Доверьтесь всецело искусственным числам,
И я вас поздравлю – нет смысла жить дальше.
Вся жизнь пролетела. Вон, смерть рукой машет…
Но есть ли в том смысл? Скажи мне, рабочий,
Что дни пропускает от у́тра до ночи,
И крепко окован цепями кредитов,
Но верит в свободу без крупных тарифов…
Но есть ли в том смысл? Скажи мне, художник,
Таскавший всю жизнь за собою треножник.
В квадратах картин поместив свое счастье,
Ты ярко прожил, растворившись во страсти…
А в чем тогда смысл? Без этой свободы
Не будет ни правды, ни силы… Мы бодрым,
Размеренным шагом идем по планете,
И наша задача – идти за конфетой.
И нет никакого несложного смысла.
Нельзя доверять свою жизнь пустым числам…
С печалью, и прямо. Тоскливо? Тоскливо.
Но жизнь ведь как яблоко, – так же червива…
**
Закричи очень громко, на тысячи метров,
Закрыв рот руками и щурясь от ветра;
Тебя не услышит ни мать, ни прохожий…
Запей боль отчаяньем, оправдай ложью.
Заткни душу пробкой, и пробуй проснуться,
Как только услышишь звук своего пульса,
Как стартовый выстрел на чьем-то забеге;
Отказывай телу в тепле и ночлеге,
И закричи громко, на тысячи метров,
Зашив рот ладонями, щурясь от ветра;
Тебя не услышит случайный прохожий.
Какой мрачный день. Небо плачет. Мы тоже…
**
Я устал.
Я беспомощен
И так отчаялся,
И душа – зачем? – рвется
из тела наружу…
У меня миллионы причин
Чтоб отчаяться,
И совсем ни одной,
Чтоб их просто
Не слушать…
Я разбит.
Я разломлен.
Я – как старые дверцы:
Сквозь меня люди входят,
И они
Еле держатся…
И есть миллионы
причин,
Чтоб разрушиться,
А внутри – ничего,
Если вслушаться…
**
Да, я здесь никому не нужен,
И никто даже мне не пишет…
Как облаком, я окружен
Стихами, и ими же обездвижен.
Я здесь совершенно лишний.
Я умру, и никто не узнает…
Я умру, затаившись в книжке
Почти безжизненными стихами.
Почти – ведь в них чуть-чуть жизни.
Почти – ведь в них чуть-чуть счастья…
Зачем-то я, счастьем пристыжен,
Обрекся на путь грустных странствий,
Где мне никто не подаст напиться,
Где мне никто не подарит веселья.
Очень просто вконец разбиться
Об одиночество, как об землю…
**
Я не знал, почему,
И меня не спросили, —
Опустился ко дну…
Нет – меня опустили.
Одинок, и разбит,
Не способен к веселью —
И чужой смех скрипит
По мозгам жуткой дрелью.
