Ночь. Почти. А именно, начало одиннадцатого. Сегодня она решила пройтись с работы пешком: возможно, в это время суток привычный серый мир не будет казаться таким же, как и всегда. Возможно, получится взглянуть на тёмно-синее небо, увидеть перелив пушистых снежинок под светом фонарей.
Кто-то наслаждается такой погодой, проводя фотосессии, поражающие своей красотой; кто-то ходит на каток весёлой и шумной компанией. Но только не она. Девушка, имеющая маски на все случаи жизни. Девушка, которая не может увидеть цвета этого мира не вследствие физического отклонения, а от душевного одиночества, от отсутствия смысла жизни в этом богом забытом месте. Девушка, не умеющая сочувствовать и ценить. Раздавленная, покорённая и морально уничтоженная.
Сегодня вновь была провальная попытка что-то понять и, возможно, увидев красоту природы, убедить себя в том, что всё же ты кому-то нужна, что в этом мире есть что-то, ради чего стоит жить!..
Нет. Не получилось.
Безуспешно пытаясь вытереть слёзы, она смывала свою очередную маску, которую так скрупулёзно вырисовывала с утра.
Новый рабочий день, новая роль, которая должна быть сыграна на пять… Ни один человек, даже из ближайшего окружения, не должен был знать о боли, вечно живущей в её душе. О боли, которая не даёт полноценно жить, дышать полной грудью, наслаждаться каждым моментом и так короткой жизни.
Девушка шла по тёмной улице, смотря лишь под ноги. Со стороны, возможно, казалось, что идёт не тридцатилетняя девушка, а измученная жизнью женщина, сгорбившись под тяжестью навалившихся проблем. Хотя на работе все знали её как веселую, общительную личность, умеющую отстаивать свое мнение, саркастичную и в меру язвительную. Этакий образ стервы-начальницы, смелой и властной, которая всё же могла и выслушать, и помочь советом в какой-либо проблеме. Жаль, что сама она не могла воспользоваться своими советами.
Мысли. Сколько же мыслей кружилось в её голове по пути домой, и все они, как всегда, были серыми. Её не отпускала боль лишённого родительской любви ребёнка. У неё была мама, которая слишком рано скинула мешающее чадо на руки бабушке. Был папа, которого она видела последний раз лет десять назад. Он выдавал замуж её сводных сестёр, рождённых от другой женщины. Бабушка же давала столько любви, сколько могла, но её очень рано не стало. Не стало единственного человека, который мог бы поддержать в любую минуту, к которому можно прийти и просто поговорить за чашкой чая. Бабушка собирала чай своими руками; он хранил аромат лета и согревал даже в самые сильные морозы. Потеря этого человека, ещё в школьные годы, оставила первую, вечно ноющую рану на её сердце. В тот день мир лишился части красок, а в момент опускания гроба в землю она поняла, что всё вокруг стало серым: серые лица, серый снег, серая земля… Всё в тон лица самого родного и близкого человека, которого она больше никогда не увидит.
Часто она ловила себя на мысли о том, что завидует людям с полноценной семей. Нет, не той чёрной завистью, которая съедает изнутри, а светлой: она с грустью думала о том, насколько было бы проще жить, будь у неё хоть кто-то способный выслушать, понять, обнять, накормить до отвала, с кем можно бы было посидеть вместе вечером при свете луны и посекретничать обо всем. Ох! Она бы заботилась об этом человеке и никогда бы не причинила боли – но чего нет, того нет…
Безразличие окружающих она чувствовала и позднее. Обладая обычной внешностью, она никогда не была звездой школы или класса, не общалась со знакомыми со двора, была довольно замкнутой девочкой. Единственным, что хоть как-то скрашивало взросление, были книги. Сперва печатные, а потом, с появлением гаджетов, электронные. Книги хоть на какое-то время переносили её в удивительный мир волшебства. Только там были верные друзья, искренние чувства и вечная любовь – всего этого ей не хватало в реальности.
