Я открываю глаза.
Надо мной – потолок. Гладкий белый потолок. Слишком гладкий. Слишком чистый. Под ним никогда не жгли сальные свечи или жаровни.
Приглушенный холодный свет. Электрический.
Я на Земле.
«Нет! Нет-нет-нет!» – душа трусливо пытается скрыться обратно в темноту.
Я не хочу находиться здесь.
В мире, где я был винтиком огромного механизма. Овцой из стада. Безумным сперматозоидом, который в стае таких же сперматозоидов вынужден всю жизнь стремиться к далекой цели, не задумываясь, что победителем станет только один из миллионов. В конце жизни участники этой гонки будут хвастаться тем, какой длинный путь они прошли, не догадываясь, что этот путь вел в никуда.
Хотелось вернуться в Тот Мир, туда, где я что-то значил. Туда, где были люди, которые идут за мной, моя жена, мой сын, мои владения, мое место под небом.
Уйти в темноту не удалось. Что-то держало.
* * *
«С другой стороны, я жив» – нашел я повод для оптимизма.
«А это точно хорошо?» – засомневался. Для некроманта ответ на этот вопрос был не таким уж однозначным.
«Надо понять, где я, и что мне делать».
Повернул голову. Огляделся. Я на кровати. В довольно большой комнате. Один.
Комната в здании старой постройки, с толстыми стенами – это видно по глубоким проемам двери и окон. Рядом – стойка с оборудованием. Один из мониторов светится и попискивает в такт моему пульсу.
Я в больнице.
* * *
«В чьем я теле?» – в голове всплыл важный вопрос.
Поднес к глазам руку. В вене торчит капельница. Рука – тонкая, как у девушки, с бледной кожей, но покрыта темными волосками. Это несоответствие режет глаз. Ладони не девичьи, вполне нормальные ладони, широкие, с длинными пальцами. Не такие широкие, как были у Бенека, но для землянина Андрея вполне подходящие. Мои?
Смотрю на линии на ладонях. Да, мои. У меня линия жизни на одной руке прерывается, а на другой – линия разума в конце ветвится натрое. Когда-то одна из знакомых увлекалась хиромантией, обратила мое внимание. Говорила – это признаки угрозы смерти или переезда в другую страну и опасность шизофрении. Знала бы она, насколько оказалась права…
Раз рука моя – значит и тело мое, земное. Только вот состояние у него так себе.
Руки слабые. Я не просто похудел, у меня мышцы атрофировались, руки еле двигаются.
В голове – мутно. Тошнит. Всё тело ноет и чешется.
Хотя нет, не всё. Ниже пояса не ноет. И это плохо, очень плохо, потому что я не чувствую своих ног.
Приподнимаю голову, смотрю вниз. Одеяло обрисовывает контуры тела. Вроде все части присутствуют. Но ног я не чувствую и пошевелить ими не могу.
«Перелом позвоночника?».
«Твою ж мать!».
* * *
«Кто я теперь?» – этот вопрос был не таким простым.
В прошлое воскрешение мне пришлось потратить какое-то время, чтобы совместить память моей души с памятью тела, в которое я угодил. Сейчас у тела никакой собственной памяти я не обнаружил. Что бы с ним ни делали в отсутствии моей души, никаких воспоминаний об этом не осталось. И это, пожалуй, хорошо.
Стал ли я опять Андреем Денисовым с Земли? Нет. Пока я жил в Том Мире, моя душа усвоила память тела Бенека. Может, что-то из воспоминаний наемника Бенека и потерялось, но я об этом вряд ли узнаю. Я чувствую себя тем же человеком, кем был до прошлой смерти. И это очень-очень хорошо.
Если бы я снова стал землянином Андреем и очутился в изможденном слабом теле с переломанной спиной, я бы смог только биться в истерике и выть от безысходности. А Бенеку Повелителю Смерти, маркграфу Московскому, биться в истериках не пристало. Бенеку привычнее решать проблемы мечом и магией. А если проблему решить невозможно – обойти ее.
* * *
Ноги парализованы. Руки слабые, как у дохлого котенка. Исходные условия так себе.
