Дорогой мой, рискнувший раскрыть эту книгу читатель!
В ней ты не найдешь ни душещипательных историй, ни словесной клоунады, ни пламенных, хотя и несколько притухших от избитости, признаний и клятв в любви к Родине, взамен которых авторы обычно рассчитывают на снисходительное одобрение власть имущих. В таких случаях народная мудрость говорит, что если кто-то расхваливает свою честность, то следует проверить карманы, не пропало ли что ни будь.
Нет, этот сборник – скорее этюдник с зарисовками различных цветов и оттенков, с небольшой игрой кистью – словами. Этюды написаны на моей первой Родине – Украине, и второй, ставшей за двенадцать лет жизни мне не менее близкой – Сибири. Впоследствии так и не изданный сборник пополнился этюдами Тверского края. А разве вся наша жизнь не состоит из длинного ряда таких переживаемых нами этюдных мгновений, и оценить всю ее сложнейшую панораму можно разве что лишь в конце пути, прогнав сквозь память неразрывную цепь ежеминутных кадров, то расплывчатых, то ярких и контрастных. Оборвется эта цепь – оборвется и сама жизнь.
А может быть не обязательно автору убеждать читателя в чем-либо, насилуя его волю; стоит просто дать ему возможность просмотреть и прочувствовать эти кадры, схваченные и перенесенные тобою на бумагу – остановись, мгновение! – а выводы пусть уж он делает сам. Да и так ли нужны кому-то эти «выводы» – не естественнее ли просто жить, верить, сопереживать…
Нам, нормальным людям, нужно жить, осознавая себя не просителями и не завоевателями, а органической частицей Природы, чудесного Божьего мира, данного Нам, а не той нечисти, вот уже второе столетие по-тараканьи ползущей изо всех щелей в стремлении «схавать» все окружающее – и Природу, и нас с вами.
Но именно в нем, в единстве с матерью-Природой и друг с другом – наша сила, а нечисть сгинет, пожрав друг друга, корней-то у нее нет.
И тогда
Ручеек струей растопит лед
и сквозь снег подснежник прорастет.
С уважением, Автор
Люблю в природе осень,
А в девушках – весну,
В большом – покой и силу,
А в малом – новизну.
Но временами года
Не обольщен мой век:
Лишь мертвая природа,
Зима да серый снег,
И все, что ни построю,
Судьба рассыплет в тлен.
Ни гордого покоя,
Ни сладких перемен.
* * *
