– Аранов, ты мне изменяешь! – заявляю мужу, как только он входит
на порог.
– Да ты что? – невозмутимо выгибает бровь.
– Я всё знаю! – говорю смело.
– Хватит бухать, – жёстко отрезает он, выхватывая у меня из рук
стакан с вином, выкидывает его в раковину. – Совсем уже крыша
потекла! Что за бред?
Врёт натурально, не придраться. Но верить я не собираюсь.
– Молодая, тупая блондинка. Ей хоть восемнадцать есть? – бросаю
ему в спину.
– Это твои фантазии, у себя и спроси, есть ли ей восемнадцать, –
холодно цедит муж.
– Какой же ты жалкий, Аранов, завести себе куклу для траха
смелости хватило, а признаться, яйца жмут?
Замахивается, щеку обжигает пощёчина. Лечу на подушки, лицо
горит, на губах чувствую привкус крови. А мне вдруг становится
смешно.
Плакать вроде как положено, а мне уморительно смешно, потому что
я уже всё выплакала накануне, когда на мой телефон упало несколько
говорящих фотографий и мерзкое видео, где мой муж прямо на своём
офисном столе оприходует молодую вульгарную девку.
Как банально, пошло и неинтересно.
Говорила мне подруга, что все мужики гуляют, а я не верила.
Думала, меня такая участь не коснётся.
Ошиблась!
– Заткнись немедленно! – слышу взбешённый ор Аранова. – Или я
сейчас дурку вызову, упеку тебя туда, пусть лечат от алкоголизма и
больных фантазий! Выбесила меня! – мечется по комнате, наливает
себе виски в стакан, глотает крупными глотками. – Пойду,
проветрюсь! – с психом объявляет, обуваясь.
– Виагрой закинуться не забудь, а то разочаруешь свою барби! –
ору ему вслед.
Аранов тормозит, обдаёт меня практически невменяемым взглядом.
Мне даже кажется, что сейчас он бросится и придушит меня к чёртовой
матери, но уже не страшно. Мне больно, противно, безысходно, но я
не собираюсь рыдать! Не дождётся!
– А знаешь, проблема в том, что на тебя у меня даже с виагрой не
встаёт, – добивает он словами. – Ты себя в зеркале видела, корова
облезлая? Ни у одного мужика на такую не встанет.
А вот это по-настоящему больно. Я не знаю, какой реакции от мужа
ожидала, оправданий, извинений, покаяния. Но точно не вот
этого…
Раздаётся оглушительный хлопок входной двери.
Ушёл! Сволочь, гад, урод!
Меня трясёт мелкой, противной дрожью. Чувствую, как тошнотворный
ком поднимается из груди, грозя погрузить меня в истерику. Но я не
хочу этого. Я сильная, независимая, красивая.
Когда-то была. Пока не вышла замуж и не превратилась в домашнюю
клушу.
Смотрю на себя в зеркало. Да, поправилась немного из-за
бесконечных лекарств, чтобы забеременеть. Но не настолько, чтобы
называть меня коровой!
Хотя… Господи, Рита, кто тебе сказал, что ты красивая?
Муж прав, отражение совсем не радует. Лицо пятнами, на голове
бардак, тушь потекла, да и простенький спортивный костюм совсем не
добавляет мне очков.
Но я упрямая. Я не хочу рыдать об этом подлеце! Ненавижу его! И
что делать теперь, не знаю, но я подумаю об этом завтра.
Обязательно подумаю.
А сейчас…
Хочется сделать что-нибудь безумное. Доказать, что не такая уж я
и клуша.
Иду в спальню, распахиваю шкаф. Господи, он полностью отражает
моё состояние. Серая, никому не нужная правильная жена.
А ведь раньше я не была такой. Муж меня любил за огонёк, а
теперь всё, огонёк потух, и он пошёл искать его в другом месте.
Иду в кладовку, там в дальнем углу висят старые мои платья,
которые я убрала за ненадобностью. Достаю первый попавшийся
чехол.
О! А почему бы и нет! Ярко-синее платье с вырезом на одно плечо
и свободной юбкой чуть ниже колена. Я раньше очень любила это
платье, оно идеально подходило под мои глаза.
Да, тогда я была на несколько килограммов меньше, но думаю, что
влезу.
Из дальнего угла шкафа достаю новые чулки. Вот и дождались вы
своего часа, миленькие! А к ним у меня есть ещё и откровенное
бельишко.
