Тихий стук в дверь. Бегу открывать, на пороге мама, пышит
злостью. Лицо красное, руки трясутся.
- Все хорошо?
- А Мирон где? Снова муженек без тебя праздновать унесся?
- Тайминг же, - она, значит, опоздала, а все виноваты.
- Не так уж сильно я опоздала! А ты чего так простовато одета, -
шепчет, в голосе претензия, показывает мне повернуться. - Таксист-
дебил, говорю ему, на Антокольского надо, а он меня на Шиловского
сначала привез. Пока повернули, еще полгода проехали. Все, беги.
Могла бы понаряднее быть. Арин, ну всему тебя учить, в высшее
общество идешь или с подружками из деревни в местном ДК
встречаешься?
Мама вечно всем недовольна. Все ей не так, не женщина, а
тридцать три несчастья и возмущения. Еще неделю назад договорились
с ней, что она с Ульяшей посидит, пока мы с Мироном на подписании
договора вместе съездим. Любит его компания, чтобы все с размахом
было: шампанским через край, салютом и прессой. Мама еще позавчера
приехала, у всех подружек погостевать успела, немного с Ульянкой
поиграла. А когда нам надо выезжать - мама где-то в городе
потерялась, пока из пункта "А" в пункт "Дом" ехала.
Смотрю на часы, мероприятие еще часа два идти будет. Успею и
мужа поддержать, и сама немного от материнства отдохнуть.
Вызываю такси. Звоню Мирону - не берет трубку, может, у них там
музыка орет, вот и не слышит. Пишу сообщение:
Мама приехала, я мчу к тебе.
И смайлик “бегущая в платье девушка”.
Сообщение не прочитано, ладно на месте разберусь.
- Я могу вас здесь высадить, там из-за мероприятия дорога
перекрыта, - таксист показывает в сторону офиса Мирона. Все
украшено фонариками, ростовые куклы на входе.
Соглашаюсь. Стоянка битком, машины одна лучше другой.
У входа встречает хостес.
- Добрый вечер, - протягиваю пригласительный.
- Проходите, пожалуйста. Хорошего вечера.
Огромный зал украшен в серебряных тонах, так сразу и не скажешь,
что все происходит в офисе фармкомпании. Звоню Мирону, не отвечает,
пять минут подожду, если не ответ, пойду пну нашу машину, обратная
сигнализация иногда творит чудеса.
- Арина, сколько лет, сколько зим. Мирона ищешь? - руководитель
кол-центра замечает меня: не могу вспомнить, как ее зовут. Видела
ее несколько раз на корпоративах, еще в добеременные времена. - Он
в кабинет поднимался, наверное, подписывают бумаги.
- Спасибо, - поворачиваю в сторону лестницы на второй этаж.
- Отлично выглядишь, - девушка кричит уже в спину.
Ага, отлично, видимо, у нее память отшибло, и девушка забыла какая
я была раньше. Тонкая и звонкая, а сейчас "кровь с молоком", будь
она не ладна.
Поднимаюсь на второй этаж. В приемной никого, из кабинета
доносятся звуки. Кто-то смеется, мужской и женский голос.
- Сделаем это по-быстрому, - женский голос заигрывает,
по-дурацки хихикает.
Сердце бешено колотится, разум отказывается верить - мало ли кто
открытым кабинетом мог воспользоваться.
Заглядываю. Два мужчины и девушка с бокалом игристого, что-то
бурно обсуждают, смотрят на меня и ржут.
- Просите, а Мирона Загревского не видели?
- Минут пять назад ушел. Ищите внизу, - девушка пьяненько
хихикает.
- Я ему сейчас наберу, - парень, что повыше, набирает номер.
Слышу гудки, трубку никто не берет. - Не переживайте, сейчас
найдется.
Закрываю дверь, иду ко второму выходу.
Что-то какой-то шум под лестницей.
- Мы как чокнутые подростки, -- А если нас кто-то увидит,
представляешь, сколько разных слухов поползет, - девушка тяжело
дышит.
- Да кто нас здесь увидит , кроме сотрудников и уборщицы, никто
не знает , что этот выход вообще есть. - почти шепотом, знаю
знакомый тембр.
- Мирон! - она протяжно называет имя моего мужа. - У меня
дежавю. Пора закрыть гештальт.
Хихикает. Мужчина что-то говорит, но от шока я не могу
разобрать.
