Расставляю на столе блюда, смотрю на часы и недовольно поджимаю губы. Восемь. Олег давно должен был вернуться с работы. Нехорошее предчувствие закрадывается внутрь, но я упрямо гашу его, не желая накручивать себя.
— Мам, а когда мы торт будем есть? — начинает канючить Юля.
Ей не терпится попробовать, мы весь день его готовили. Она у нас жуткая сладкоежка и очень смышленая для своих пяти лет.
— Сейчас папа придет, и будем.
— Долго, — вздыхает она, подпирает голову рукой и гипнотизирует торт в центре стола.
— Потерпи, малышка, — целую ее в макушку. — У него же день рождения.
Проверяю еще раз, все ли поставила на стол, достаю телефон. Неужели сложно позвонить и сказать, что задерживаешься?
— Ему понравится мой подарок? — взволнованно спрашивает дочь и в очередной раз демонстрирует мне свой рисунок.
— Конечно, — нежно улыбаюсь ей. — Очень красиво вышло.
Звучно щелкает замок на входной двери. Ну наконец-то. Натягиваю на губы приветственную улыбку, иду в прихожую и вижу мужа. Сильно качается и опирается спиной на стену. Праздник, видимо, удался на славу.
— Олег? — недоуменно восклицаю, а в голове словно бомба взрывается. Как он мог? Юленька ведь так ждала его.
— Алька, — пьяно выдыхает он. — Иди поцелуй мужа.
Меня аж передергивает от отвращения, но послушно подхожу. Лучше потерпеть несколько секунд, чем начинать скандал на ровном месте.
— Что с тобой?
Муж целится в губы, но я в последний момент подставляю щеку.
— Перебрал немного.
Опять. Вообще за последние полгода это состояние стало для него постоянным.
— Какой повод?
— День рождения разве не веский повод?
Не успеваю ответить, дочь бежит к нам.
— Папа, посмотри мой подарок, — тычет ему в лицо рисунок, а Олег небрежно отмахивается.
— Юленька, иди на кухню, — мягко разворачиваю ее в противоположную сторону. — Я сейчас приду и отрежу тебе торт.
Кивает и сбегает, а я помогаю мужу добраться до кровати. С горем пополам усаживаю на постель и стягиваю пальто и ботинки.
— Какая ты сегодня аппетитная, — довольно мурлычет он, забирается под юбку и сжимает ягодицу. — Все как я люблю.
— Не трогай меня, — шиплю и резко вырываюсь.
— Берега не путай, — хмыкает Олег, падает на подушку и сразу отрубается.
Облегченно выдыхаю. Все закончилось благополучно. Для меня.
Телефон мужа пиликает в кармане, извещая о входящем сообщении. Не обращаю внимания, но настойчивое пиликанье продолжается. Достаю из пальто, но не могу разблокировать. Интересно, с каких пор телефон запаролен? У меня вот никаких паролей нет, и у Олега раньше не было.
Смотрю на дисплей — нужен отпечаток пальца. Хмурюсь. Может, не стоит трогать? Все-таки это не мой телефон. Но очередное пиликанье буквально выбивает из колеи. Даже звук без пароля не убрать. И какой, интересно, палец приложить? Недолго думая, прикладываю правый указательный Олега к дисплею. Ничего. Лишь надпись — осталось две попытки. На правый большой та же реакция телефона, лишь цифра меняется на единицу. Задумываюсь и внезапно вспоминаю, как Олег частенько листает что-то большим пальцем левой руки. Рискую — и вуаля.
На экране открывается чат. С женщиной. Нервно сглатываю и читаю сообщения. Одно, второе, третье. Судя по всему, она его любовница. Обсуждение их секса, причем в таких подробностях, что меня невольно охватывает стыд — со мной в постели Олег ничего подобного никогда не делал. А если я осмеливалась хоть чуть-чуть проявить фантазию, смотрел так, словно я гулящая женщина с панели. А тут...
Листаю дальше. Фотографии из нашей спальни. Не со мной. Становится плохо, а к горлу подкатывает горький ком. Какой же ублюдок. Земля дрожит под ногами, а сердце болезненно сжимается.
Зло швыряю телефон на кровать и иду на кухню.
