Когда всё начало рушиться?

«Дорогой дневник,

Не знаю, с чего начать. Никогда не думала, что стану одной из тех киношных героинь, которые ведут дневники. Однако школьный психолог сказал, что это может помочь выразить то, что мы не всегда готовы произнести вслух.

Странно, ведь я всегда могла сказать то, что думаю. У меня замечательная семья, готовая выслушать, и друзья, с которыми мы часами болтаем обо всём на свете. Но когда я думаю о будущем, я чувствую себя такой опустошённой.

Я совершенно не представляю, что делать со своей жизнью после выпускного. Хотя раньше даже не задумывалась о том, кем стану в будущем. С чем я хочу связать свою жизнь? Кто я такая? Что из себя представляю? Мысли об этом вгоняют меня в депрессию. Порой я задаюсь вопросом: когда всё начало рушиться?»

— Кира! — стук в дверь вернул меня в реальность, и я убрала блокнот в стол.

— Кир, поторапливайся, мы опаздываем! — теперь и папа присоединился к маме за дверью.

Поднявшись со стула, я закинула спортивную сумку на плечо и открыла дверь своей спальни.

— Вам не кажется странной эта традиция — каждое 1 января ехать на дачу к бабушке с дедом? — спросила я, облокотившись о дверной косяк и скрестив руки на груди.

Родители переглянулись с многозначительными улыбками. Мама чуть приподняла бровь, глядя на папу, а он театрально посмотрел в потолок, как бы размышляя.

— Думаю, нет, — наконец ответил он, слегка наклонив голову, словно проверяя, разделяю ли я его хорошее настроение.

— Определённо нет, — добавила мама, улыбнувшись. — Хоть и родители твоего папы вечно дарят мне абонемент на массаж в спа, но мы уже двадцать лет встречаем у них первый день в году.

— Но ты же любишь спа, — сказал папа, нежно коснувшись носом маминого уха и слегка пощекотав его. Мама тихо рассмеялась, и я не смогла сдержать улыбку.

Когда они, обнявшись, направились на кухню, я с лёгкой завистью наблюдала за их нежностью. Папа всегда заботился о маме, и их отношения всегда были для меня эталоном. Его искренняя забота, мелкие сюрпризы, завтрак в постель по выходным, бесчисленные поцелуи — разве не об этом мечтает каждая девушка? На мгновение я задумалась о том, что и мне хотелось бы встретить кого-то, кто так же дорожил бы мной, как папа — мамой.

Я встряхнула головой, возвращаясь в реальность, и, пройдя в прихожую, бросила сумку и отправилась на кухню. Мама колдовала у плиты, а папа что-то печатал на ноутбуке, погружённый в свои дела. За столом сидела Сашка, монотонно возюкая пластилин по картону.

— Что ты делаешь? — я села рядом, поглядывая на её работу.

— Поделку для бабушки и дедушки, — ответила она, не поднимая глаз.

Сашка скрупулёзно раскрашивала пластилином картон, пытаясь изобразить что-то зелёное и неясное.

— Это ёлка? — спросила я, указывая пальцем на зелёное пятно.

— Да, это абстракция, — ответила она, явно раздражённая. — Ищу свой стиль.

Я фыркнула в ответ:

— Похоже больше на дибилизм.

— Кира! — родители обернулись в унисон, строго глядя на меня. Я с безразличием надкусила булочку, глядя на них.

— Что? Это похоже на поделку трёхлетки.

— Ей двенадцать, и, в отличие от некоторых, она уже решила, что хочет связать свою жизнь с искусством. Так что не нужно мешать ей в поисках своего собственного стиля, — спокойно сказал папа, продолжая работать. Сашка всегда была папиной дочкой.

Мне вдруг захотелось исчезнуть. В последние полгода разговоры о поступлении стали слишком частыми, и каждый раз эта тема вызывала у меня смятение.

Мой отец — архитектор и совладелец строительной компании «Koala House» — всегда считал, что мне следует пойти по его стопам. Мама, хоть и говорила, что выбор остаётся за мной, всё же ненавязчиво намекала, что я могла бы стать учителем, как и она сама, хотя сейчас она занимает должность директора в районной школе.