Что бы там кто ни говорил, сейчас она ждет не принца на белом коне, а опаздывающего волшебника.
У того это запросто, как два пальца. Патологическая непунктуальность. Что-то вроде дислексии, только связанной с неумением приходить вовремя. И медицина здесь бессильна.
Через пять дней он заявится на другую встречу раньше, чем нужно, наткнется на заточенную сталь – и все завершится тем, чем завершится. Ветер будет рвать воду с поверхности озера, а вокруг застывшей на берегу Аглаи будут плясать, словно сбрендившие дервиши, пыльные вихри. И когда она решит, что все кончилось, что ей удалось выбраться из коридоров того гребаного кирпичного «Ностромо», она увидит Данькину улыбку. А рядом с сыном будет ухмыляться собакомордая нечисть.
История, точку в которой поставят осина и серебро. Но это еще нескоро.
Через неделю, в следующую среду.
Ни о чем таком сейчас не подозревая, не вспоминая о Даньке, Аглая кидает взгляд на часы. Раздражаясь, думает, что никак не привыкнет к манерам волшебника. Половина восьмого, договаривались на семь. И ведь даже в голову не придет позвонить предупредить.
Сама Аглая появляется здесь заранее, чтобы успеть поужинать (или пообедать, потому что в свой обед пришлось кататься в банк, а потом все закрутилось-завертелось и стало вообще не до этого). Она торопливо расправляется с пиццей и долго сидит над чашкой кофе.
Волшебника все нет.
Изнутри Аглаю распирают тугие пружины недовольства. Хочется встать и уйти, но чтобы потом еще и не отвечать на его звонки.
Нельзя.
Волшебник, как называет его генеральный, обещает порешать все их проблемы, поэтому не дергайся, сиди и жди. Пей свой остывший кофе, слушай вполуха ню-джаз и смотри в большое полукруглое окно, за которым будто развернули засвеченную фотографию июньского вечера с солнцем, замершим посреди отстиранного от вчерашних туч неба, и случайно залетевшим в кадр голубем-дураком. Мостовую из окна не видно и кажется, что вокруг – ни машин, ни людей, только бармен и парочка девиц, скучающих в своих смартфонах здесь, на втором этаже неплохого заведения с сомнительным названием «Из огня в огонь».
Обманчивое ощущение спокойствия скоро кончится, когда сюда набьется народ, который уже совсем рядом. Спустись со второго этажа, шагни из дверей бара на улицу – и окажешься среди людей, снующих по Белинского в поисках развлечений. Аглая размышляет, не выйти ли выкурить сигарету, подышать улицей? Но тут из колонок начинают шарашить норвежцы «Jaga Jazzist», что-то с того, со светящимися глазами на обложке, альбома, который ей не сразу и зашел, и Аглая перескакивает на их ритм. Мысли ее катятся в сторону того, что, хоть она в каком-то смысле еще на работе, но ведь не в офисе, и уже вечер, и что среда – это, как ни крути, маленькая пятница. Ну и о чем тут думать?..
Пол в «Из огня в огонь» в черно-белую «шахматную» плитку, и Аглая делает ход конем. Одернув юбку, упругой походкой приближается к крохотной здесь, на втором этаже, стойке. Парнишка-бармен кивает, одобряя ее выбор, и принимается за работу. Через несколько минут Аглая сжимает ладонями холодный стакан, внутри которого большой кусок льда колышется, словно сердце, перекачивающее джино-кампари-вермутовую кровь негрони.
Первый глоток прямо у стойки. На секунду, пока рецепторы радостно сходят с ума, Аглая прикрывает глаза. Свернуться вокруг стакана в клубочек и заурчать, как тигренок на подсолнухе. Эталонный горько-сладкий вкус, способный примирить ее с чем угодно.
