Я открываю сезон стихов о морской давней печали,
О бризе, в котором памятны ноты твоего парфюма.
Пожимаешь ли ты в ответ на вопросы своими плечами,
Когда ветер несёт к тебе имя моё из белого шума?
Ты, конечно, поймал седину, сутул и улыбчив в меру,
Пьёшь в бильярдной пенное, а кий тебе послушен,
Посылая в чёрную дальнюю лузу тяжелую сферу…
Знал ли ты, мой далёкий, как был мне безумно нужен?
Ты всё так же свободен, даже если ты создал пару,
Нет в тебе этой цепи, что названа просто – верность.
Ты внимаешь волнам зеленым и черноморскому жару,
В тебе стройность и статность, сила и степенность.
Над сосной взлетит тонкий шарф цвета ультрамарина,
Опоясает облако и, улетая, растает в морской далИ.
Там к горизонту по глади воды убегает твоя Марина,
Лёгким движеньем руки, поднимая со дна корабли.
И ты в мечтах, о единственной, той, что тебя остудит,
Чёрным вулканом в раздумье стал на крутом волнорезе.
Ты позабыл мое сердце в чужих берегах, а оно любит.
Кровью бардовой запёкся в душе на глубоком срезе.
