Глава 1. Из света рождается тьма
Я снова медленно тащусь из ресторана, что расположен в ближайшем городишке, в уютную халупу на опушке леса. Как и каждый чертов день. Просыпаюсь к полудню, пишу пару строк и еду в город, чтобы перекусить. Ближе к ночи возвращаюсь в свою берлогу. Мы с отцом строили дом больше 5 лет, из-за своей болезни он так и не увидел его в завершенном состоянии. Обидно, не правда ли? Трудиться над чем-то, посвящать все время и так и не увидеть результат. Пикап вольво, похожий больше на кусок старинного вагона, нервно покачивался из стороны в сторону. Я закурил. Никотин, смешанный с алкоголем, который я только что выпил в ресторане, ударил мне в голову. Руки ослабели, а от мнимого удара начинало ломить в области висков. Соберись, Томас, еще не хватало слететь с этой грёбанной дороги в ближайшее дерево.
Подъезжая к разбитой веранде, я обнаружил странную вещь. Входная дверь была на распашку, она медленно покачивалась на ветру, слегка оббивая краску фасада здания. Вот же старый дурак, опять забыл за собой закрыть.
Вытащив свое покалеченное многими банками пива и тоннами дорогой ресторанной еды тело, я побрел к дому. Идиот, у тебя же могли что-то украсть, пробормотал себе под нос. Куцым взглядом я окинул ряд картин в коридоре – это было мое достояние, куда бы я не ездил, обязательно покупал себе картину. Кинув куртку в шкаф с одеждой, я прошел в свой рабочий кабинет. Комната большого размера, заставленная огромными полками с книгами, занимавшими почти все пространство, небольшой тумбочкой, на которой лежал телефон, с диваном, больше похожим на раскладушку со спинкой и рабочим столом. «Стоп, что это?», – резко остановив взгляд на столе, подумал я. На моем рабочем столе лежала шляпа, черная, обшарпанная, размером с пиццу, которую подают в ресторанах. Могу поклясться, что у каждого убийцы или монстра должна быть такая в гардеробе. Откуда здесь взялся этот обветшалый головной убор? Я такие никогда не носил. Боль в висках становилась все сильнее. Откинув шляпу на диван, я уселся за стол, засыпанный горой набросков будущего бестселлера. Книгу я выпускал стабильно раз в два года, и спешить не нужно, и денег достаточно. Когда-то это приносило мне удовольствие, на этом столе творились лучшие произведения современной литературы, я был окрылен, чувствовал себя богом.
– Я знаю, что ты чувствуешь, засранец сверху, – улыбнувшись и посмотрев на потолок, сказал во весь голос.
Почему это прекратилось? Почему я больше не получаю от этого удовольствия? Видимо всё в этой жизни может наскучить. Тому, кто придумал нас, тоже станет скучно и он просто скомкает это произведение и займется чем-то другим. Дверь в ванну неожиданно заскрипела, я ошарашено подскочил со стула. Да какого черта здесь происходит? Сначала эта дьявольская шляпа, взявшаяся не пойми откуда, теперь дверь, которая никогда не скрипела, разрывается как рожающая кошка. Устремив взгляд к тому месту, куда кинул шляпу, я начал медленно тонуть в страхе. Куда она делась? Мать твою, куда она исчезла? Дверь ванной не переставала скрипеть. Я не раз тщательно продумывал и расписывал такие ситуации, трудясь над новой книгой. Но не мог себе и близко представить, что на самом деле чувствуешь, когда это происходит с тобой. В книгах я описывал страх, неизвестность, тревогу героев. Но тот ужас, в котором я находился, не отпускал меня, он тащил и тащил в пучину тьмы, туда, где нет и намека на свет и добро. Я не мог сделать шаг, щупальца страха не отпускали меня. Томас, соберись, это просто твоя дурная фантазия и алкоголь в голове, нужно просто сделать шаг. Мать твою, нет, я не могу этого сделать! Это просто мой мозг издевается надо мной и на самом деле там никого нет. Или есть?
