Глава 1: Шёпот под дубом
Сидя в тени старого дуба, Олег лениво листал книгу о древних практиках осознания. Он не искал истины – скорее, убивал время. Солнце пробивалось сквозь листву, ветер шептал что-то невнятное, а страницы пахли пылью и старой бумагой. Его пальцы скользили по строчкам, пока взгляд не зацепился за фразу:
"Тот, кто произнесёт слова забытого языка, обретёт знание, скрытое за гранью ума."
– Ха, звучит как чушь, – усмехнулся он, но любопытство взяло верх.
Он взглянул на мантру, напечатанную ниже. Странные, угловатые символы, похожие на письмена давно мёртвого народа. Олег пожал плечами и шёпотом произнёс их.
Звуки легли на язык непривычно, словно он говорил на чужом языке, которого никогда не учил. Воздух вокруг задрожал, как натянутая струна. Листья дуба замерли, ветер стих. В голове что-то щёлкнуло, и вдруг…
– …ЧТО?! – вырвалось у него.
Он понял ВСЁ. Не просто какие-то абстрактные знания – он осознал устройство мироздания. Почему листва шелестит именно так, а не иначе. Почему случайные мысли приходят в голову в определённые моменты. Почему сосед Петрович всегда выходит покурить ровно в 19:03.
Он видел взаимосвязи. Каждое событие было как нить в гигантском ковре реальности, и он мог читать этот узор.
– Так вот как всё устроено… – пробормотал он, вдыхая глубже.
Мир уже не был прежним. Он знал, как угадать номер автобуса до его приезда. Как сказать нужные слова, чтобы собеседник почувствовал то, что он хотел. Как нажать на кнопки реальности.
Но главное – он знал, что нельзя говорить об этом вслух.
Книга лежала перед ним раскрытой на первой странице, а впереди было ещё так много строк. Олег медленно закрыл её, чувствуя, как пальцы дрожат от странной энергии.
– Это только начало, да? – спросил он сам себя, глядя на потёртую обложку.
Ветер снова зашумел в листве, словно соглашаясь.
Олег сидел под дубом ещё несколько минут, глядя на закрытую книгу. Её потёртая обложка казалась теперь не просто старой – в ней было что-то живое, будто она дышала вместе с ним. Он чувствовал, как знание пульсирует в голове, требуя действия. Мир вокруг стал ярче, острее: каждый шорох листвы, каждый далёкий гудок машины – всё это складывалось в узор, который он мог понять.
Он встал, сунул книгу в рюкзак и пошёл к дороге. Улица была обычной – люди спешили по своим делам, машины сигналили, голуби лениво клевали крошки. Но теперь Олег видел больше. Над каждым человеком мерцали невидимые линии – тонкие, как паутина, они тянулись куда-то вдаль, переплетаясь в сложные узлы. Он остановился и прищурился.
– Это что, их судьбы? – пробормотал он.
Прохожий в пиджаке прошёл мимо, и Олег вдруг понял: этот мужчина коллекционирует марки, его первая любовь ушла к другому, а через три дня он найдёт в кармане старый билет в кино и всплакнёт. Информация хлынула в голову, как поток воды, и Олег невольно отступил назад, схватившись за виски.
– Охренеть… – выдохнул он.
Он попробовал сосредоточиться на другом человеке – девушке с телефоном у остановки. Её линия судьбы была ярче, но короче. Если она сейчас уедет домой, то вечер пройдёт в тоске. Но если задержится на три минуты, встретит друга и отправится с ним в кафе. Олег моргнул. Он знал это так же ясно, как своё имя.
– Это что, я теперь могу видеть будущее? – спросил он сам себя, чувствуя, как сердце бьётся быстрее.
Он оглянулся на дуб, под которым всё началось. Книга лежала в рюкзаке, но её присутствие ощущалось даже через ткань. Олег вытащил её снова и открыл на той же странице. Мантра всё ещё была там, но теперь он заметил кое-что ещё: внизу, мелким шрифтом, было написано:
"Знание – лишь начало. Нарисуй свой путь."
– Нарисуй? – нахмурился он.
