Желтые листья красиво танцуют на ветру и плавно опускаются под
ноги, образуя яркий ковер. Солнышко уже слабо греет, но продолжает
радовать своими яркими лучами. Вдыхаю свежий воздух и смотрю, как
перед лицом появляются белые теплые облачка. Прыгаю по тротуару,
стараясь не наступить в лужу и не промочить новые сапожки. При
каждом прыжке получаю небольшой шлепок от гитары, что весит у меня
за спиной. Укутываюсь посильнее в пальто и улыбаюсь. Хорошее утро,
хорошая погода, хорошее начало дня. Что может быть лучше?
- Девушка, - окликает меня женский голос. – Постой, чаюри. – не
знаю, кого зовут, но почему-то оборачиваюсь и встречаюсь взглядом с
женщиной в длинной разноцветной юбке и таким же платком на голове.
Смуглая кожа, черные глаза, много украшений и нетипичная внешность
сразу же дают мне знать кто меня окликает. Цыганка. Почему-то
становится страшно, сейчас запугает и ограбит. Да у меня и
красть-то кроме гитары больше нечего.
- Вы мне? – на всякий случай хватаюсь за ремень чехла от
гитары.
- Ту мири миленько. Ту мири чароро, - продолжает говорить
женщина, хватает меня за руку, а сама заглядывает в глаза.
- Я Вас не понимаю. Вам деньги нужны? У меня есть, но немного.
Подождите, - пытаюсь вырвать руку, но цыганка сжимает ее еще
крепче.
- Веришь в судьбу? Она рыщет, ходит за тобой попятам, каждый
день пересекается с тобой, да никак не столкнется.
Удивленно смотрю на женщину и не могу ничего сказать. Будто язык
к нёбу прилип.
Женщина заглядывает в мои глаза и громко цокает языком. «Нанэ
ада вавир прэ свето» - несколько раз повторяет женщина и наконец-то
отпускает меня.
- Если не веришь, то сделай шаг назад. Она тебя обойдет и больше
не встретит. А если не отступишь сейчас, то потом придется сделать
сотни шагов вперед. Сотни. И каждый шаг будет топить тебя во лжи.
Изменит тебя, сотрет твою чистую душу. Утопит в несчастье. Но это
твоя судьба, она тебя кинет, она тебя и спасет. Если не сделаешь
этот шаг назад, то потом не вздумай оборачиваться. Иди только
вперед, чароро.
- Простите, - вытаскиваю из кармана несколько смятых купюр и
протягиваю их цыганке. Та отталкивает мою руку с деньгами, и вместо
этого улыбается самой искренней улыбкой, какая только может быть у
человека. Еще раз извиняюсь не понятно за что, поправляю гитару на
плече и бегу от этой женщины.
- Ту ман шунэса? Те дел э дел о бахт лаши! – доносится
голос цыганки мне вслед. А я увеличиваю темп. Бегу, как можно
быстрее, чтобы поскорее скрыться от женщины. Почему-то ее слова
меня напугали. Какая судьба? Какой шаг? Когда я пойму, что должна
отойти назад? Ох, загрузила мою голову по полной. В храм что ли
зайти после учебы?
Опускаю взгляд на телефон и чертыхаюсь. Опаздываю. Вот тебе и
судьба.
Подбегаю к пешеходному переходу и жду, когда проезжающие машины
остановятся, но вместо этого получаю мощнейший заряд брызг от
проезжающей иномарки. Мое любимое бежевое пальто тут же покрывается
грязными каплями и становится похожим на половую тряпку. Очень
дорогую половую тряпку.
- Эй, - кричу вслед машине, - Вы разве не должны извиниться? Вы
мою одежду испортили, - так же активно машу руками, в надежде, что
водитель увидит и непременно извинится.
И о чудо, машина действительно остановилась, затем водитель
включает заднюю передачу и возвращается ко мне. Почему-то стало
как-то не по себе. Захотелось укутаться посильнее и забиться в
какой-нибудь угол. И что за день сегодня такой? Все так и норовят
напугать. Может плюнуть и убежать пока не огребла? Но вместо этого
я замираю, стою и смотрю, как опускается стекло.
- И за что я должен извиняться? За то, что Вы выскочили на
проезжую часть? Вы же видели проезжающую машину, могли бы и отойти.
Так что это Вы должны извиниться за то, что отнимаете у меня время.
- монотонно произносит мужской голос.
