Не повторится юность,
в ней была беспечность,
в ней время торопило жизнь.
Им думалось, так будет вечность.
В городах и сёлах играя,
колесила труппа шальная.
Вот такая жизнь кочевая.
Всех артистов путь.
А дни летят ещё быстрей.
И вот уже седой Персей
играет роли королей.
И с каждым годом жизнь мудрей.
Не носит больше он парик,
осунулся и сник старик.
Ему пора бы на покой.
Но где же он найдёт такой?
Ведь дом его есть балаган,
он больше счастья не искал,
а жизнь его – чреда ролей.
Ведь он без них никто, ничей.
Беру бумагу словно холст,
на нём рисую я слова
о том, как жизнь моя прошла,
какая снилась мне мечта.
Я так хочу её сберечь,
родную с детства эту речь.
Всё записать и сохранить,
чтоб к старости не позабыть.
Чтоб вспомнить спустя много лет
о мыслях, что навеял век.
Идёт волна, преград не зная,
смывая скверы и дома.
Идёт волна, всё накрывая.
Не видно этому конца.
И только свет луны спасает
от разгулявшейся воды.
Взойдёт заря, и день настанет.
Спасётся город от беды.
Звуки музыки, звуки прошлого
слышу ночью я у реки.
Мы с луною сейчас союзники,
всем годам моим вопреки.
Отступает тревога – всё ложное.
Наступает покой, пустота.
Вспоминаю я своё прошлое,
что казалось хорошим тогда.
Слышу снова я звуки романтики,
с ней приятней по жизни идти.
Не ношу в волосах больше бантики,
но с луной мне опять по пути.
Тронут за душу звуки музыки,
и нечаянно капнет слеза.
Говорили друг другу, что думали.
Как наивны мы были тогда.
Летний воздух и море,
шепчет ночью волна.
Не туристы, нас двое,
а вокруг тишина.
Отдыхает Анапа,
бьётся лунный прибой.
Не луна виновата,
что ты вместе со мной.
Пусть в бокалах искрится
молодое вино.
Нам обоим не спится,
рядом быть нам дано.
Рыжая девчонка
чуда не ждала.
Просто как хотела,
так она жила.
В людях ошибалась
и искала вновь.
Не нужна ей жалость,
ей нужна любовь.
Добрый свет надежды
ей светил в пути.
Не сдавалась в вере
жизни вопреки.
Годы промелькнули,
словно мотыльки.
Солнце улыбалось
на её пути.
С радостью по жизни,
с лёгкою душой
в мир откроешь двери.
Будет он весь твой.
На чьей стене висят портреты?
На чьей стене висят портреты,
что улыбаются толпе?
Ведь все они – авторитеты.
На чьей стене? На чьей стене?
В героев так легко поверить.
Простой пиар, простой расчёт.
А в жизни? – Можете мне верить.
Статистика героев врёт.
Не все достойные там люди,
что нам дают за образец.
Бывает так: копнёшь поглубже,
возникнет вдруг один подлец.
Давай забудем, как других людей ценили.
Давай забудем, как себя сторонкой обходили.
Давай научимся летать.
Так что же нам с тобой терять?
Я слышу голос твой опять?
Я слышу голос твой опять.
Подарим мы друг другу лето.
И всем вокруг споём про это.
И вновь придёт ко мне мечта.
И вдруг исполнится она.
Придёт конец всем злым наветам.
И лица наши озарятся светом.
Лучше всех Христу молятся грешники
Лучше всех Христу молятся грешники:
со слезой, со страданьем в глазах.
Они вспомнили, что ненадолго здесь,
и прошёл по лицу у них страх.
Позади у них жизнь развесёлая.
Впереди – печать времени строгая
и расплата за все их грехи.
Богу молятся: «Боже, спаси!!!»
Вдруг оказалось, что совсем не просто
покинуть этот необычный остров.
А ты стремился так сюда,
ведь здесь была твоя мечта.
Бьют барабаны – стоп кадриль.
(Волшебный остров…)
Вождь приглашает всех на гриль.
«Сбежать!» – Да поздно.
Ты шепчешь: «Боже, помоги!
Помилуй! Грешника спаси!»
Надежда так сильна средь нас.
Ты вспоминаешь свой баркас.
Как плыл сюда сквозь ураган,
играл с волной и брал штурвал,
пока другие моряки
спасались в море, как могли.
И вспомнишь ты родимый дом
и как уютно было в нём.
Тогда подумаешь: зачем
ты убегаешь от тех стен?
С тебя хватило приключений,
