Ну и жарища! Скидываю с себя мокрую простыню и начинаю потихоньку приходить в себя. Куда к черту меня вообще занесло? Помню, что позавчера, в субботу, по какой-то причине приехал в Пярну, но чего ради, абсолютно не помню. Похоже, это и не важно. И что за противный вкус во рту! Курю я, конечно, не в меру. Ежедневно пачки по две, а коли еще ночью не спишь да поддаешь, то может и четырех не хватить. А что я пил вчера вечером? И с кем?
Кровать, на которой валяюсь, двухместная, но я тут один. И то дело. Не может быть! Где мой пистолет? На привычном месте под подушкой его нет. Вот зараза, если он пропал, придется в полиции объяснять, куда он делся. Эти кретины могут и не дать мне больше разрешения на приобретение оружия. Рука нервно шарит под другой подушкой. Слава богу, нашелся! Как он перекочевал под другую подушку – бес его знает. Эти пьянки начинают утомлять. Ну, выпить и раньше доводилось, только вчера я хватил лишку, нажрался и накурился до одури. Завязывай, завязывай, завязывай!
Открыть бы еще глаза, наверняка бы полегчало. Так в каком таком месте я все же оказался? Судя по интерьеру комнаты, в каком-то отеле. Если в отеле, то, наверно, в отеле «Пярну». Черт бы побрал, ну и муторно. А что я пил? Текилу – жуткое пойло. Похоже, ничего лучше не было. От нее всегда тошнит. Ну, началось!
Открываю глаза и одним махом долетаю до ванной. Едва успеваю поднять крышку унитаза, как из желудка выплескивается зеленоватая гадость. Похоже, я даже не закусывал! Господи, что за противная рожа пялится на меня из зеркала. Невообразимо желтая. Не знаю, может, гепатит где-то подхватил или это последствия беспробудного пьянства? И не брит уже несколько дней. Слушай, парень, пора бы тебе уже стать нормальным человеком.
На самом деле я вообще-то еще ничего, несмотря на свои 38 лет. Рост 193, вес 97, от груди отжимаю, верней, отжимал два месяца назад 115 кг. Но сегодня на меня из зеркала смотрит не совсем молодой пропойца, мешки под глазами … Надо бы в «Статойле» одноразовых бритв прикупить, побриться.
Человек из зазеркалья смотрит на меня и словно о чем-то спрашивает. Кто я вообще такой? Жены нет, детей вроде бы тоже, по крайней мере никто еще не упрекал меня в отсутствии отцовских чувств. Был спортсменом – пловцом, армейским диверсантом, частным детективом, наемником, а теперь киллер. Противное название – киллер, наемный убийца. И надо было мне связываться с этим Нийло Россом? Мог бы оставаться частным детективом, ан нет. Разнообразия захотелось. Другого рода приключений, побряцать оружием, раздобыть денег, чтобы затем пропить их с какими-то фраерами и бабами. На нервы, видимо, действует и то, что должен в одиночку убивать людей, да еще по одному. Правда, считать их людьми можно только с большими оговорками. Это такие же отбросы, как и я. А то и похуже. Но в прессе их ласково называют бизнесменами.
А вот киллер – совсем другая масть. Командная работа. То, что ты делаешь, даже когда убиваешь, размазывается, утрачивает конкретность и делится на всех. Дурень ты – образина в зеркале! Когда-нибудь менты меня все равно сцапают, хотя и не подозревают, что я убийца. Кое-кого из их начальства я знаю слишком даже хорошо. А кто-то стал и лучшим другом.
Зато у Нийло никаких забот. Он сын состоятельных родителей. Его родители – известные композиторы. Башка у него варит, и этим он умеет пользоваться. В наши дни таких величают аналитиками. Тьфу! В советское время их называли особо опасными аферистами. В начале девяностыx Нийло занимался контрабандой оружия в Латинской Америке. Там и попался, но все же он как-то вырвался из тюрьмы.
