Рука скользит по белоснежному листу бумаги, лежащему на тёмной столешнице. Тонкие пальчики выписывают замысловатые узоры. А в голове острыми стрелами носятся мысли, впиваясь в воспалённый, под воздействием безумной фантазии моего слегка сумасшедшего Муза, мозг. Каждая из идей желает стать начальной нитью моей новой книги и возможно существенно повлиять на содержание произведения и даже на финал.
Ладонь, разгладив лист и смахнув с него невидимые соринки, тянется в чернильнице. Перьевая ручка с блестящей на наконечнике тёмной каплей привычно ложиться меж пальцев, и коснувшись девственно чистой страницы, продолжает ритуал рождения нового произведения. Выводит на бумаге первую витиеватую букву, ставшую начальной единицей книги, а после дописывает и другие завитушки, образующие слова, предложения, абзац. Текст ложиться ровно, без помарок, перечёркивания. Фантазия бурным потоком выплёскивается на бумагу, разливаясь по ней ровными строками. Я почти не дышу, не отрываю взгляда, и, кажется, не моргаю. Погружена, сосредоточена, полностью отдаюсь этому моменту – первым минутам рождения новой истории любви. Ведь порой кажется, нет ничего более волшебного, чем этот миг.
Ведя перьевой ручкой по белой поверхности, я вольна создать любое место, которое пожелаю, построить дом своей мечты или даже подарить жизнь целому миру. Поселить на страницах произведения уникальных людей, наделив их любыми человеческими качествами, может и, наградив сверхъестественным даром. Почему бы нет? Я вправе делать всё что пожелаю, ведь я – создатель, творец, писатель.
Ручка, дойдя до конца страницы, ведомая моим желанием, возвращается в чернильницу, где пробудет до момента рождения следующего произведения. В эту книгу она уже внесла необходимый вклад. Достаточно. Дальше за работу возьмутся её шариковые подружки, клавиатура, голосовые помощники, способные превратить устную речь в текст.
Откинувшись на мягкую спинку стула, поднимаю исписанный листок бумаги и с лёгкой улыбкой начинаю читать только что созданные строки. И это также часть ритуала рождения новой книги. Читаю вслух, но негромко, чтобы не спугнуть своего Муза, идеального мужчину живущего у меня в голове и нашёптывающего самые горячие идеи для новых произведений. Такое… от чего я умудрялись краснеть от макушки до пальчиков на ногах.
И сейчас он уже начал шалости, поделившись некоторыми чертами характера, да и внешности с героем романа и умело соблазняет милую наивную девушку, кружа ей голову. Он не против и полной мере предстать перед ней, сразив наповал… Но вот тут уже против я. Ладно, отдельные черты, мне не жалко, но не более того. Он мой и только мой!
********
«Вдох и выдох. Вдох… И сердце вновь сбивается в груди, трепеща и надрывно плача. Оно просто не может иначе… Ведь ОН тут в зале… Так близко… И в тоже время безумно далеко.
Вроде и в шаговой доступности, но он не один.
Положив кисть, на обтянутое дорогим пиджаком предплечье, рядом на высоченных каблуках, в платье облегающим, как вторая кожа, модельной походкой вышагивает шикарная девушка с копной медовых волос.
Дочь нашего мэра, а если верить сегодняшнему выпуску журнала, освещающего подробности жизни знаменитостей нашего города, ЕГО невеста…
И от этой новости горькая неоправданная обида заполняет всё моё существо. Но для неё нет повода. Кто я? Всего-лишь официантка, по воле судьбы устроившись в очень престижный ресторан. Простая девушка, которой ОН однажды улыбнулся, всего лишь улыбнулся…
Мне не на что рассчитывать, ведь он богат, известен и просто шикарен…»
********
Дочитав, написанные строки, я прикрываю глаза и пытаюсь представить себе мужчину, в которого безумно и безнадёжно влюблена героиня моей новой книги. Но куда там… Как ни стараюсь, ничего не удаётся. Его едва начинающий формироваться образ, целиком и полностью затмевает он – мой Муз, идеал, мужчина, живущий в моей голове…
