Евгений Журавлев родился в 1958 году в городе Котлас Архангельской области, а умер в 2018 году. Остались рукописи его стихов, посвящённых разным женщинам, любви, жизни и смерти. Его стихи пронзительно эмоциональны, чувственны, музыкальны и очень кинематографичны.
Евгений закончил ВГИК – Всесоюзный государственный институт кинематографии и многие годы работал организатором кинопроизводства в творческом объединении «Экран». В 90-е годы создал Творческий центр «Манёвр», который занимался производством рекламных роликов и документальных фильмов.
Кино – это ещё одна большая любовь Евгения, как и поэзия, как женщина. Он был настолько увлечён творчеством и любовью, что не заметил, как сердце стало давать сбой. Совсем как в его стихах… Он очень хотел, чтобы его стихи были прочитаны, нашли отклик в сердцах других. И я думаю, что так и произойдёт.
Его первая книга «Любовные игры и сказки любви» уже издана в этом издательстве. Это вторая книга о любви – «Не знаю как её назвать…». Стихи в ней расположены в том порядке, в котором они были написаны автором с указанием даты написания.
Третьей, последней книгой станут сборники его стихов «Моё кино» и «24 кадра в секунду», написанные незадолго до смерти, которую он предчувствовал, ждал, но не думал, что она придёт так быстро.
То горькою была, то сладкою
Она. Я вкус её мечтал понять
Ещё за школьною тетрадкою.
В неё влюбился не тайком
(Скрываться не в моём характере).
Её всосал я с молоком
Моей давно умершей матери.
Она живёт на небесах,
Блестит в глазах моей возлюбленной,
Дрожит в суровых голосах,
Слывёт продажной, но не купленной.
Она красива и стройна,
Без возраста она и паспорта.
Она бывает не одна,
И к каждому приходит запросто.
Не знаю как её назвать.
Придёт и голова закружится.
Она не терпит шумных свадьб,
Боится скучного супружества.
Но как её не назову,
Пусть даже девкою солдатскою.
С ней рай познаю наяву
Я вперемешку с мукой адскою.
Не знаю как её назвать,
И кто она такая именно.
Гораздо слаще целовать,
Когда не знаешь даже имени.
16.02.
Любовь пришла недорогим подарком
По почте, упакованной в картон.
Почтовый адрес был написан ярко,
Обратного прочесть не мог никто.
В почтовом отделенье было тихо.
Висел тяжёлый запах сургуча.
И там, где вход, табло горело «Выход»,
Стучала тихо по столу печать.
В холодном зале было темновато,
Я протянул тебе почтовый бланк
И понял: ты сама не виновата
В том, что на почте вечно кавардак.
Неверно был указан только индекс,
Я испугался: это не ко мне;
Но пробежал по нашим душам импульс
И запечатал нас в один конверт.
Тебя встречать хожу на нашу почту
И жду тебя как важного письма:
Я адрес твой домашний знаю точно,
А индекса не знаешь ты сама.
17.02.
И в этой роли поседел;
И юной Дездемоны тела
Ты в первый раз не захотел.
Тебе послышалось: «Не верю!»
Но ты не оглянулся в зал,
От гнева был подобен зверю,
И кровью налиты глаза.
Не подаёшь ты даже вида,
Что оскорблён и, в кружевах
Скрываешь тяжкие обиды,
Каких ты не переживал.
Ты много лет играешь мавра.
Его играл ещё Шекспир.
И в этой роли вас на равных
Считает театральный мир.
Ты тихо подкрадёшься к спящей,
Задушишь шёлковым платком,
Забыв о ней, о настоящей,
С которой много лет знаком.
С улыбкой выйдешь на поклоны
О ней уже не вспомнишь ты;
И будешь сам, без Дездемоны,
Ловить восторги и цветы
18.02.
Ночь… В нашей спальне света мало
И горячат меня мечты:
Нырну к тебе под одеяло,
А там окажешься не ты.
Сегодня ночью на подушке,
Где голова была твоя,
Увижу голову подружки,
Она пришла сюда не зря.
Я буду девушек поспешно,
