1
После очередной бурной ночи в баре «Закат» и выпитых в нем трех, а то и четырех бокалов односолодового виски с переменным чередованием темным пивом, Арчи Пинтен лежал, как ему казалось, на лужайке своего дома и пытался прийти в себя.
Он поворачивался то влево, то вправо, пытался лежать на животе, но рвотный рефлекс заставлял его переворачиваться обратно на спину. В какие-то моменты его снова уносило в сон, но ослепляющие солнечные лучи, пробивающиеся сквозь листву, не давали ему покоя. Сморщив лицо, он то и дело старался открыть глаза и прийти в себя.
В это утро 5 августа 2020 года ему было настолько плохо, что даже утренний стояк, вызванный перенапряжением мочевого пузыря, не заставлял его подняться. Он был готов испражниться себе в штаны.
По его синим ранее, а теперь немного зеленым из-за травы джинсам начинали ползать насекомые. Белая футболка в различных местах была измазана то ли грязью, то ли дерьмом соседских собак. Ботинок вовсе не было на его ногах.
Спустя примерно полчаса в полусне Арчи почувствовал, как кто-то или что-то ползает по его лбу. Скорее даже не ползает, а ходит и подпрыгивает, слегка царапая кожу.
Он считал, что все это ерунда, пока сущность на его лице с силой не клюнула ему в закрытый правый глаз. Боль была настолько сильной, что он тут же вскочил и заорал во все горло:
– Ах ты ж, сука! Иди на хер отсюда, пока я тебе шею не свернул!
Он осмотрелся и никого не увидел, кроме единственного воробья, который смотрел на него своими стеклянными глазенками. Воробей еще попрыгал по траве, взмахнул крылышками и упархал на ближайшую ветку одной из сосен.
Арчи постоял, огляделся, приходя в чувство, и понял, насколько сильно порой может доставить боль и ужас такое крохотное создание. Во всяком случае нужно отдать ему должное – если бы не этот воробей, одному богу известно, сколько он бы тут еще провалялся.
Окончательно проснувшись и придя в себя, он понял, что находится далеко не на лужайке своего деревянного двухэтажного дома, что он даже не на лужайке своего вечно бубнящего соседа.
– Да это же гребаный лес. Гребаный, мать его, лес! – пробубнил Арчи себе под нос. – И что за юморист доставил меня сюда?
На этот вопрос он ответа не знал, как и не знал, где были его новые кроссовки «Nike» красного цвета, купленные неделю назад за 300$.
«Хорошо хоть трусы на месте и жопная дырка не болит» – подумал он и расхохотался.
– Эй! Посмеялись и хватит! Пора заканчивать эту хрень!
На его крики никто не отозвался. Он посмотрел на свою грязную одежду, попробовал оттереть зелень от джинсов и отколупнуть шлепки грязи (если это была грязь) с футболки и краем глаза заметил свои ступни. Его поразила их непорочная чистота.
«Значит все-таки я пришел сюда в обуви. Но тогда какому идиоту пришло в голову украсть у меня ее? Почему тогда не обчистили с ног до головы? – подумал Арчи, похлопал по заднему карману джинсов и нащупал свой бумажник. Достал его и пересчитал деньги. – Пятьдесят восемь долларов. Жить можно. На кружку пива хватит».
С этой счастливой мыслью он пошел искать выход из леса. В паре десятков метров от его импровизированной спальни он разглядел непримечательную тропинку, с обеих сторон которой были заросли крапивы как раз ему по пояс и гигантского борщевика. Он даже немного обрадовался, что не угодил этой ночью в этот травяной ад, ведь скорее всего утро было бы еще хуже, чем являлось. Если бы оно вообще для него было.
В детстве его бабушка Табби не один раз рассказывала ему историю о борщевике. «Он опасен и при отсутствии внимания, Арчи, можно наделать глупостей». Так, например, в 1950-м, когда ей было лет десять-одиннадцать, небольшая компания ребят играли в поле недалеко от их городка Слобтауна. Те ребята сразу заметили заросли этого проклятого растения и решили не подходить к нему, но, как всегда бывает, нашелся один тупорылый смельчак-переросток, которому обязательно нужно было казаться круче остальных. Тот парень получил смертельные ожоги и умер на глазах у своих беспомощных друзей.
