Можно ли быть дорогой ведущей в никуда?
В стране избитых истин уже проторен путь.
Искать иные тропы – не велика беда,
но страшно, как слепому – решиться и шагнуть.
А время утекает сквозь пальцы – как песок
и до пустой ладони не так уж далеко.
А повести написан всего один листок
и каждая строка в ней даётся нелегко.
Можно ли быть рекою, текущей в облака?
Порогами надежды – в разливы за мечтой.
Можно ли быть рекою в небесных берегах?
В которых где-то позже найдётся и покой.
Пусть не рекою – тонкий сойдёт и ручеёк,
бегущий за прекрасным от истока к устью.
И пусть в ручье растает отравы порошок,
который подсыпают годы нам для грусти.
Не для того ли нужен наш мимолётный век,
чтобы коснуться мыслью, сердцем и душою,
с непревзойдённой силой, черпаемой у рек.
И жизнь прожить как песню, спетою тобою.
Пусть чертит на ладони нам линии судьба,
кто знает где знамений кончится всевластье.
И пусть дорога истин по-прежнему слепа,
но быть самим собою – это ли не счастье?
Перроны с наслаждением оставив,
разменною монетой позади,
хочу по рельсам из калёной стали,
в весну, как по проталинам идти.
Каким-нибудь безвестным менестрелем,
не ищущим признания толпы.
И коль исчезнуть – только не в постели,
пеняя на превратности судьбы.
И петь заре старинные романсы,
дыша очарованием весны,
Без лишней суеты, без реверансов,
под звуки настоящей тишины.
Ловить дождя аквамарин в ладони,
давая этим каплям имена.
И ветвь берёзы, изогнув в поклоне,
пить хмель её весеннего вина.
И на закате выйти просветлённым,
к какому-нибудь ветхому жилью.
И чувствовать себя не обделённым,
и знать, что слёзы обо мне не льют.
декабрь 2018
Ну, разве людям много надо,
в их непростой под час юдоли?
Достаточно лишь жеста, взгляда
и вот – уж ни тоски, ни боли.
Ах, как же мы порою строги,
скупы душою и словами.
И делимся, увы, немногим,
и мало принимаем сами.
А чувства наши невесомы.
Они легки – они как воздух.
И бесконечны… Но о том мы,
обычно вспоминаем поздно.
Мы пишем песни, пишем строчки,
в которых все – любовь и нежность.
Где в каждой букве, в каждой точке,
сияет свет и безмятежность.
А что не так, при личной встрече?
Боимся не сдержать покоя?
Когда глаза в глаза, под вечер,
душа общается с душою…
Когда слова неотделимы,
от бесконечности души.
Но видно, мы неисправимы
и всё куда-нибудь спешим.
Всего лишь миг – такой короткий.
Всего лишь тёплая улыбка.
И мир дугой – наивный, кроткий.
И жизнь – не полная ошибка.
декабрь 2018
Когда заря вечерняя, когда свеча оплавлена
И сумрак с окон прочь твоих, срывает занавески –
приходит что-то искренне, спонтанно, непроявленно,
в чарующе-загадочном, неповторимом блеске.
Когда вуаль невидимости на глаза опущена,
в прекрасной незнакомке вдруг, находишь образ свой.
Тогда, касаясь мысленно неявного, но сущего,
ты даришь ей букет цветов, придуманный тобой.
декабрь 2018
Печаль не приходит навечно…
Не складывай годы на полку
и счастье не прячь в сундуки.
Полвека – ведь это не долго,
как есть, и не будет других.
Печаль не приходит навечно –
прервётся безрадостный сон.
И в этом вся жизнь человечья –
такой понимаешь резон.
Твоими годами не мерить,
всей жизни особую стать.
Жить, в розы цветущие верить,
влюбляться, острить и мечтать.
И слёзы не трать понапрасну,
покой не зови – не губи.
И всё то, что было – прекрасно.
И всё, что даётся – люби.
декабрь 2018
Белое поле… Чёрная речка…
Все смелые люди всегда немного поэты.
В чём-то порой упрямы, в чём-то пожалуй, дети.
Они не лезут в душу, не раздают советы
и очень легко попадают в любые сети.
И нет у них на лице выраженья отваги.
Дерзок душою не тот, кто не ведает страха.
А вы не пытались идти с кулаком против шпаги?
Так, чтобы бескомпромиссно – рывком, как на плаху.
