За окном только-только начал проступать первый морозный туман. В четыре утра тишина поглотила этот мир и вдоволь нарадовалась одиночеством. Город спал.
В домах поселилась тьма и только одинокие фонари освещали дороги. Кто-то нежился в объятиях любимых. Кто-то допивал в баре последний коктейль. Кто-то возвращался с вечеринки домой. Мужчина шел по узким улочкам уставшего города и никак не мог сконцентрироваться хотя бы на одной из тысячи мыслей, мигающих в голове как новогодние лампочки. Юноша охотно игнорировал мысли о том, почему он не спит сейчас в теплой кровати, а шляется вдоль по вечно холодным улицам Чикаго.
Фонарные столбы, вдвое выше его, изредка поливали светом копны кучерявых каштановых волос, пока тот не спеша шел вдоль бордюра, подавляя желание сейчас же бросить все уехать, улететь, уплыть, жениться на азиатке и прожить жизнь изучая мандаринский, другими словами- изменить свою жизнь, пропитанную удушающим чувством, что все не так и не правильно и вообще все надо срочно менять. Юноше нужен был тот глоток свежего воздуха, что помог бы разобраться в своих мыслях и, почему бы и нет, в своей жизни.
Так вот. Вернемся в Чикаго, на промерзлую улицу с парой маленьких заменителей солнца тут и там, несколькими лавочками, ветром, что срывал пожелтевшие листья, оставляя лишь голые ветки и нашим одиноким персонажем, что бродил по дорогам не своего города в поиске приключений, умиротворения, возможно себя. В поиске новой мечты.
Проходя мимо блестящих витрин и неоновых вывесок, которых в этом городе даже слишком много, юноша почему-то посчитал себя старомодным. Ему безусловно нравились эти яркие огоньки вокруг, просто чувство того, что в них не было ничего живого, еще ни разу не покидало его.
Парень внезапно почувствовал острую тягу промокнуть под дождем. Ему нравился запах дождя. Как капли одна за одной капали на лицо, спускаясь холодными струйками по щекам, имитируя слезы. Нравилось как он смывает все мертвое и гнилое. Как вымывает душу. Как дает новую жизнь всему живому. Будто приносит на землю частичку неба.
Но дождя не было. Только луна. И только она будет попутчиком нашего незнакомца на сегодняшнюю ночь. Вернее утро.
Мужчина устал задаваться вопросом, куда ведут его ноги. Он не знал ни этого города, ни мест, ни уж тем более улиц. Парень просто шел, смотря на асфальт, думая о чем-то своем. Размышляя о том важном, что он всегда пытался игнорировать. Его мысли перебила музыка. Гитара на заднем фоне, что так красиво вписывалась в атмосферу ночи, и чей-то голос. Ангельский голос.
Четыре утра не время признаний, но юноше совершенно точно нравилось чувствовать, как музыка проходит через каждую частичку души, слыша как в такт мелодии поёт высокое женское сопрано. Гитара всегда казалась юноше чем-то настоящим. Чем-то искренним и добрым. Он был уверен, что под гитару поют только самые честные и этой девушке он, почему-то, верил.
Незнакомка пела о погоде, о любви или о лете, а может быть о котах? Если честно он не слушал. Просто застыл на месте, когда наконец нашел источник прекрасного, чистого голоса. Стоял, как окаменевший от чар прекрасной музы, и любовался как свет фонарей играл в прятки с волосами девушки, как подрагивали ее ресницы, как тонкие изящные пальцы перебирали аккорды один за другим. Незнакомка с детской улыбкой играла на гитаре сидя на лавочке и завораживала всех вокруг (а именно ее единственного на данный момент, зрителя) своим ангельским пением. Как ни странно девушка ангелом не казалась совсем. Черные как смоль волосы, пышные черные ресницы, огромные ботинки в дополнение к широкой черной куртке и татуировка черной тигровой лилии на шее. Он не ожидал встретить кого-то в столь поздний, хотя теперь уже ранний, час. Так бы и простоял в стороне, если бы незнакомка не обернулась, слегка фальшиво ойкнув от испуга или неожиданности, увидев постороннего. Удивленной девушка не казалась тоже.
