Поздним погожим майским утром, в час, когда воздух ещё довольно свеж, а краски насыщены, но солнышко уже подбирается к зениту, предвещая духоту и смазывая контрастность, Юра шёл тротуаром одной из центральных улиц родного города, стараясь особенно не высовываться на яркие, уже по-летнему припекающие лучи, скрываясь в тени густой зелени каштанов.
Чувствовал он себя легко, свежо и, главное, отоспавшимся. Настроение в начале пути было приподнятое.
Шум города подменяла игравшая в наушниках любимая музыка, служившая, по мнению парня, более подходящим звукорядом к окружающему пейзажу:
Searching every day, looking every way
Trying to make a connection, to find a piece of the action
Like a hungry poet, who doesn’t know
He is close to perfection, choice is the question…1
Улица была бесконечно длинной, путь казался ещё длиннее, но Юра и не спешил. Специально вышел из дому немного раньше обычного. Чтобы времени было вдоволь. Чтобы можно было не торопиться, а вот так, просто пройтись, попутно напевая тексты песен, которые помнил на память:
Can you understand, that in every man
There’s a need to unwind, that’s never been defined
Somewhere deep within, there’s another being
You are somehow abusing, by the person you’re using…2
После двух недель отсутствия, осматривал проспект даже с некоторым любопытством; свежим взглядом. Впрочем, здесь всё было довольно обычно, до противного обычно. Какие-то побитые жизнью бедолаги, сдвинув лавочки, баловались портишком. Самый хлипенький, при этом, бегал попрошайничать, и подносил мелочёвку самому представительному из компании. Последний, получив горсть монет и ворох мятых бумажек, тут же отправлялся в гастроном, за новой порцией напитка. Руководил процессом заплывший безногий дяденька на инвалидной колясочке.
Доблестные представители порядка, делая стандартный обход, лишь безразлично оглядывали пьянчуг.
Дальше, какой-то бэнд сорокалетних мужичков, наяривал популярные мелодии всех времён и народов. Перекрикивая музыку в наушниках, до Юры донеслось и хромое танго, сбацанное на расстроенной гитаре, и что-то эдакое, мелодичное, напоминавшее репертуар Поля Мориа… Ещё чуть дальше, собрав вокруг себя приличную аудиторию, под орущий бумбокс отплясывали уличные брейкдансеры.
Аллея была переполнена иностранными гражданами. Они ходили баринами, обычно с местными барышнями под ручку. Некоторых девиц Юра даже узнавал в лицо. По вечерам, те часто приводили своих свеженьких знакомых в салон, где, давно наладив молчаливое взаимопонимание с продавцами, скупали технику: мобильные телефоны, ноутбуки, фотоаппараты. Кто на что горазд оказывался забугорных гостей развести.
Изредка взгляду парня попадались также доброжелательные на вид пары разных возрастов и национальностей, с огромными фотоаппаратами на груди. Истые туристы. Такие обычно заходили в магазин за местной сим-картой, желательно с объёмным интернет-пакетом, да пополнить счёт.
Приближаясь к станции метро, Юра оказался посреди настоящего столпотворения. Тут пришлось подсуетиться: увиливать от раздатчиков рекламных листовок и буклетов, ускорять шаг, проходя мимо хватких уличных фотографов, надеясь, что никто по дороге не остановит, не прицепится и не попытается всучить какой-нибудь хлам в руки.
В толпе промышляли нищие всех мастей: маленькие попрошайки, калеки на тележках, тётки на костылях, беременные цыганки. Одну из них он знал хорошо – она, бедная, уже столько лет брюхата… и всё никак не родит, великомученица.
Переключил на своём Walkman-е альбом. Приятный скрипучий голос, не дожидаясь поддержки инструментов, тут же принялся выводить из тишины безмолвия на божий свет проникновенную мелодию. Юра на миг отвлёкся от окружающей суеты, заворожённо внимая пению:
