- Анюта, какая ты красивая!
Пятнадцать лет — прекрасный возраст, - свекровь поднимает бокал,
любуясь нашей с Родионом дочерью.
Аня выглядит действительно шикарно,
и с самого утра получает комплименты, подарки и цветы от
гостей.
Напевая популярную песню, которая
засела в голове, я направляюсь к духовке за уткой в апельсиновом
соусе, краем глаза замечая на столе вибрирующий телефон
супруга.
- Родь, тебе кто-то написал! – зову
мужа.
В последнее время у Родиона много
рабочих вопросов, которые он решает исключительно при помощи
гаджета, и я понимаю, что в сообщении может быть что-то важное.
Из-за дня рождения дочери, супруг отложил важную встречу и,
возможно, сотрудники действительно нуждаются в неотложной помощи
руководителя.
Муж увлечен гостями и никак не
реагирует, по инерции хватаю одной рукой смартфон, а другой –
открываю дверцу духовки.
На экране висит непрочитанное
сообщение, которое пробегаю быстренько глазами:
«Родь, пятый месяц, мне нужны деньги
на обслуживание у Тамары Кирилловны, не могу же я платить ведение
беременности исключительно из своего кошелька»
Перестаю
дышать...
Тамара Кирилловна принимала у меня
роды еще пятнадцать лет назад, когда на свет появилась Анечка, и
десять лет спустя – когда мир увидел Марк.
Секунда и я впадаю в ступор. Пятый
месяц?
Это чья-то глупая издевка?
Шутка?
Не-е-е-ет, написанное не может быть
правдой, - стучит в висках.
Ноги буквально подгибаются, и я не
могу поверить, что полученное послание – реальность. Есть ведь
вероятность ошибки! Ну не может от Родиона кто-то вынашивать
ребенка, это настоящий вздор!
Муж всегда рядом, никогда не был
замечен с кем-либо во флирте. Он настоящий карьерист и все время
проводит на работе, да просто некогда ему крутить шуры-муры и
заводить детей на стороне, - успокаиваю себя.
Дрожащими руками ставлю горячее
блюдо с уткой на стол, и пытаюсь понять от кого сообщение.
На экране высвечивается имя Виктория
Резникова.
Черт. Пару раз видела ее взгляды в
сторону Родиона, но разница в возрасте меня отрезвила, и я не стала
развивать шальную мысль, списав все на врожденную способность
ревновать супруга к каждому столбу.
- Сашуль, где ты запропастилась?
Гости заждались, хотим уже твою утку поскорее, - шутит муж,
появляясь на кухне.
- Что это такое? – не получается
держать себя в руках, и я тычу телефоном ему прямо в лицо.
Родион бледнеет, затем резко
выхватывает из моих рук свой аппарат, и неуверенно мямлит, что ему
вообще несвойственно:
- Это не то что ты подумала, я
сейчас все объясню…
- Родион, ты прости, но поехать с
тобой на вручение премии в Ростов не смогу, - тяжело вздыхаю. - У
Марка температура поднялась, няня - это хорошо, но сыну в таком
состоянии нужна рядом мама, - извиняюсь перед мужем, прекрасно
понимая, что расстрою его тем, что не полечу на мероприятие.
- Сашуль, я вроде не маленький, все
нормально, - спокойно реагирует. - Здоровье детей превыше всего,
сколько еще премий впереди - успеешь со мной посетить ни одно
вручение.
Марк заболевает весьма некстати, но
дети и такие вещи всегда непредсказуемы. В свои пять лет болеет сын
редко, но метко. Оставлять его с посторонним человеком совершенно
не хочется, ну а мама, как обычно, в своем репертуаре, выдает
монолог о том, что она хоть и бабушка, но сидеть с внуком в
пятничный вечер не намерена.
Мать у меня неплохая, но эгоистка до
мозга костей, у нее всегда на первом месте она сама, и только потом
- дети, внуки и семейные дела.
Отца не стало четыре года назад и ее
"сорвало". Решила пуститься во все тяжкие и помолодеть на лет
пятнадцать, как заявила нам с Родионом за ужином, после
двухмесячного затворничества.
