Корректор Мария Столярова
Дизайнер обложки Валерия Миронова
© Виктория Соколова, 2023
© Валерия Миронова, дизайн обложки, 2023
ISBN 978-5-0060-8335-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Вы помните себя маленькими? Первые четыре года моей жизни хранятся где-то очень глубоко в памяти. Самое раннее детское воспоминание – мы с прабабушкой на кухне. Комната полностью залита летним солнцем. Бабуся сидит за столом в огромных очках с толстыми стеклами и внимательно перебирает гречневую крупу от черных зернышек и мусора. Сейчас это делать уже нет необходимости – крупа из супермаркетов намного чище. Но тогда этот процесс занимал много времени, это был особый ритуал, наполненный любовью. Я бегаю вокруг прабабушки, периодически подмечаю мусоринки, вытаскиваю из общей кучи крупы и снова убегаю по своим детским делам. Мне становится скучно, я возвращаюсь на кухню и задаю уже порядком надоевший всем взрослым вопрос: «Ну когда, когда вы меня отведете в садик? Вы же обещали!» Для пущей важности топаю босыми ногами и надуваю губы.
В сад меня не отдавали просто потому, что не было мест. Но разве четырехлетке это объяснишь? Да и сидеть со мной дома было кому: прабабушка была рядом двадцать четыре часа в сутки, я даже спала вместе с ней.
Ох, как жаль, что тогда я не понимала, как хорошо быть дома рядом с бабусей – уютно и безопасно. Все свое детство я провела в обществе этой миниатюрной старушки. Каждое воскресенье просыпалась от запахов блинов, пирогов и пермячей (она так называла беляши), выбегала на кухню и, еще даже не умывшись, таскала горячие блины с тарелки. Все мои воспоминания из детства связаны с ней. А вот ее – с голодом и войной. Она часто рассказывала мне о себе, о жизни семьи в то время, о детстве и юности, которых была лишена, о годах Великой Отечественной войны.
Все ее воспоминания, больше печальные, чем счастливые, я успела записать еще до того, как бабуси не стало. В этой книге рассказывается о реальных людях и событиях. Единственное, что я добавила от себя (с согласия главной героини), – художественную обработку – визуальный ряд, который рисовало мое воображение, когда я слушала рассказы прабабушки. Вы держите в руках не просто книгу – а нечто большее. Это издание хранит память о жизни моей прабабушки и нашей семьи. Благодаря этой книге Парасковья Чихачева жива до сих пор! И, надеюсь, будет жить, пока книгу читают и передают из поколения в поколения ее внуки, правнуки и праправнуки…
Это был февраль 1930 года. Деревянные полы скрипели и прогибались, словно соломинки, от поступи тяжелых сапог. Мы с сестрой сидели на свежевыбеленной печке, где-то в глубине, и, затаив дыхание, сжимали в руках мягкие подушки. Пахло известью и мокрой глиной. Накануне мама подмазывала и белила печь.
– Тише, Патя1! Это игра такая, – шептала мне на ухо старшая сестра, – прятки, помнишь?
В тот момент эта игра не казалась мне веселой. Мне было страшно. А еще, как назло, я никак не могла отмахнуться от случайно выбившегося из подушки перышка. Боялась, что вот-вот чихну.
Нина наблюдала через щелку между стеной и печной трубой. По комнате ходили незнакомые мужчины. Они выносили тяжелые сундуки. За обедом меня сажали на один из таких. Я, конечно, не дотягивалась до пола, но мне всегда нравилось болтать ногами, постукивая пятками по деревянной стенке. А еще в этих сундуках мама хранила полотенца, папины холщовые рубашки и наши немногочисленные ситцевые платья, которые мы носили только по праздникам. Сейчас все содержимое разлеталось по комнате, когда мужчины освобождали сундуки, чтобы легче было нести.
– Давай выноси!
– Ну, что ты там стоишь? Работы, что ли, нет?
