© Игорь Слепцов, 2021
ISBN 978-5-4490-3833-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ОБ АВТОРЕ
Слепцов Игорь Анатольевич живет в Казахстане, в городе Экибастуз. Стихи пишет с детства, пропуская жизненные события через душу. Любит посвящать стихотворные строки хорошим людям. Нередко его стихи становятся песнями. Это его вторая книга.
Биография автора бурная и насыщенная, как и вся наша эпоха. В юные годы он нёс службу на подводной лодке, верность флотской дружбе и любовь к морю сохранил навсегда. Долгие годы посвятил почётному труду шахтёра в городе Экибастуз, влюблён в свой город и его людей. Много лет работает на северной вахте в Красноярском крае на золотодобыче, тайга и тяжелый вахтовый быт тоже нашли отражение в стихах.
Но основная тема творчества Игоря Слепцова – это чувства людей, их внутренний мир. Любовь к женщине и весь спектр эмоций, который она порождает, красной нитью проходят через произведения этого неисправимого романтика.
Почётная трудовая биография автора сочетается с природным весёлым нравом. Солёный флотский и шахтерский юмор, добрая ирония и едкий сарказм в его стихах соседствуют с восторженной лиричностью, поклонение женщине – с серьёзными размышлениями о жизни, жизнерадостность и оптимизм – с легкой грустью пейзажных зарисовок.
Жизнь летит быстро. Приближающийся 55-летний юбилей автора даёт возможность подвести некоторые жизненные итоги и предложить на суд читателя совсем новые стихи и уже известные, написанные много лет назад.
Я рябины с мороза тебе принесу,
Знаю я, ты меня не осудишь.
И луны серебро тебе в косы вплету
Красной лентой, какую ты любишь.
Я полжизни такую повсюду искал.
И хотя жизнь мою ты погубишь,
Я приду и коня для тебя приведу
Вороного, какого ты любишь.
Оседлаем коней и стрелой полетим,
С вольным ветром печали забудешь.
Ожерелье с рубинами звёзд подарю.
Будет всё точно так, как ты любишь!
Который день ленивый дождик сыплет
На сопки и притихшую тайгу.
Промок наряд у елей тёмно-синих,
В тумане задремавших, как в снегу.
Им снится шумный и весёлый праздник,
Игрушки и гирлянды на ветвях.
А дождь всё плачет, моросит и дразнит,
Напомнив дом под крики журавля.
Я не сержусь на дождь, он не мешает.
И, не доев столовский винегрет,
Под стук дождя я весточки читаю,
Что издали доносит интернет.
Дом далеко. Родные только снятся.
Скользнёт слеза дождинкой по щеке…
Мне выдержать осталось дней пятнадцать —
И без оглядки в путь к Большой земле.
Ну, а пока работа – как работа.
Не добудиться утром, как сурка.
Какой сегодня день? Среда? Суббота? —
Однообразна жизнь вахтовика.
Проходит всё. И вахта, и разлука.
И год за годом мчатся, как во сне…
Зачем же дождь в окно ленивым стуком
Который день тревожит душу мне?
Я брёл по парку в волшебстве морозном,
На лавку сел, любуясь тишиной.
А снег кружил спокойный, грациозный,
Парк превращая в замок ледяной.
Я закурил и кофе взял стаканчик
В кофейне у замёрзшего пруда.
Мелькнула мысль: давно уже не мальчик,
И что бегут стремительно года…
Поправил шарф, что ты тогда связала.
Хотя шарфы я с детства не носил,
Но этот будто ты заколдовала:
Я столько в нем дорог исколесил!
Подъехал дед на старом «Жигулёнке»,
Под дубом встал и музыку включил.
И обернулись местные девчонки:
Кто, мол, приехал и чего забыл?
А он открыл дверь старого мустанга,
Седой старушке руку предложил,
И бережно под медленное танго
Её под дубом в танце закружил.
Опять в плену тайги и сопок дальних.
Где сосны гордые рвут в клочья облака.
Среди озер до синевы хрустальных,
И ты, как звезды в небе, далека.
За переправою другая жизнь и время.
Здесь спешки нет и лишней суеты.
Вся жизнь дорога, а мечты в ней – стремя.
Но все к тебе ведут мои мосты!
