Если сделать крем слишком жидким, ничего не получится.
Я помнила об этом, поэтому добавила сливки пожирнее, и крем вышел идеальным. Покрашенный серым красителем он ложился на коржи мягко и послушно, словно подтаявшее масло.
Дома было тихо. Мирик давно уснул, набегавшись вечером в парке. Не забыть бы зашить его штаны после того, как закончу с тортом. Умудрился же порвать… И ещё потерял свою любимую машинку. А слёз было сколько! Я сама едва не зарыдала. Пришлось пообещать, что завтра, когда со мной расплатятся, куплю ему такую же.
Илья ещё не пришёл. Наверное, задержался на работе. Честно говоря – понятия не имею, где он. В последнее время я почти никогда не звоню ему. Только если нужно что-то срочно решить или узнать.
Сейчас мне не нужно ничего.
Я негромко включила музыку. Фрэнк Синатра. «Iwon’tdance».
Эта песня всегда поднимает мне настроение, и для выпекания торта лучшего музыкального сопровождения не найти.
Оля говорит, что готовить надо в хорошем расположении духа, иначе еда получится невкусной. Наверное, сестра права.
К сожалению, я мало что умею готовить. Но! Когда я готовлю торты под Фрэнка Синатру, они получаются бомбическими – из последнего отзыва на торт «Груша-карамель» для дочери моих знакомых.
Мне нужно было ещё залить шоколад в трафарет для надписи, когда дверь в прихожей открылась. Домой пришёл Илья. Долго копошился в коридоре, чем-то шуршал (был в магазине?), что-то уронил (зонтик?).
– Ю-у-ль! Возьми пакет.
– Не могу, – отозвалась я из кухни. – Руки заняты. И не кричи. Мирик спит.
– А что ты делаешь? – спросил Илья, заходя на кухню. – А, торт.
Он положил пакет на стул и пошёл в ванную мыть руки.
Я выключила музыку. Назовите меня жадиной, но делиться с Ильей Синатрой мне не хотелось. Всё равно не оценит.
– Опять до ночи будешь кулинарить? – спросил мой супруг, вернувшись.
– Надеюсь, нет. Тут почти всё готово, только домазать и украсить.
Илья достал из пакета маленькую бутылку лимонада, открыл, выпил прямо из горлышка и присел к столу.
– А всё-таки они странные, – сказал он, кивнув на торт. – Кто мужику дарит сладкое?
Мне показалось, что сегодняшний вечер может обойтись без ссор. Я взглянула на Илью.
Он спокоен, даже настроен как-то благожелательно, не против поговорить. И ведь пьёт газировку, а не пиво.
Резко и неудержимо захотелось постучать по дереву.
Я пожала плечами и стала снова мазать торт кремом.
– День рождения у человека. Его друзья хотят соблюсти традиции. А может, он просто сладкоежка.
Илья усмехнулся, посмотрев на свои руки.
Когда-то давно, когда мы встречались, и я в форме фельдшера скорой выбегала после смены к его машине, я была безумно влюблена в эти руки. Крепкие, длиннопалые, с красивыми аккуратными ногтями. Сейчас они – как и весь Илья – прилично поправились. Обручальное кольцо оказалось обездвижено, попав в ловушку разбухшего безымянного пальца.
Илья отпил ещё лимонада.
– Всё равно не понимаю. Хочешь? – протянул мне бутылку.
Я мотнула головой.
– Спасибо.
Илья допил, закрутил крышку, поставил пустую бутылку на стол.
– У тебя же на завтра не было никаких планов? – спросил он.
Я сразу почувствовала, что ветер переменился. Хуже этой фразы может быть разве что: «Я тут подумал…»
– Вообще-то, были.
– Какие?
– Мне нужно отвезти торт, а потом мы с Олей хотели куда-нибудь сходить.
– То есть она завтра свободна и может посидеть с Миром, пока ты будешь отвозить торт? – спросил Илья.
Я отложила в сторону шпатель.
– Оля не будет завтра сидеть с Миром, потому что она будет сидеть со мной, – выговорила я, стараясь не повышать голоса. – У тебя выходной, поэтому с сыном останешься ты.
Раздражение набросилось на меня стайкой голодных пауков. Ненавижу, когда Илья путает мои планы.
