Идея этой книги пришла в мою голову, когда я был еще совсем маленьким. Я впервые услышал о буддизме, впервые услышал о перерождении. Реинкарнация для меня стала чем-то настоящим. Я в это искренне поверил.
Все началось со странных снов, каждую ночь мне снилось одно и тоже. Я, или не я, но кто-то в шляпе у мертвого пустынного дерева лежит и ищет хотя бы глоточек воздуха. Во мне, или не во мне пуля, белая грязная рубашка окрашивается в бордовый из-за жгучей крови. Мне больно. Я просыпаюсь. С каждым повторением этого сна я видел все больше и больше деталей, он расширялся, но открывая глаза большая часть стиралась из моей памяти. Как-то я услышал имя «Тай». Я не знал точно ли это имя, но знал, что так его все называли, этого человека в шляпе.
На уроке религиоведения мы проходили тему реинкарнации, именно там мне и пришло в голову что этот человек в шляпе моя прошлая жизнь. Но поднимать руку и открыто со всеми об этом делится у меня не хватало сил. Страх быть не понятым и стать изгоем лишь отталкивал меня от общения, а ведь до этих снов моя беззаботная жизнь была такой прекрасной.
В детстве было полно мотивации, я мог создать все что угодно из того что знаю. Так ко мне в голову и пришли «Ангелы Смерти». Если есть душа и она перерождается, разве не логично предположить, что за этим кто-то следит, кто-то управляет, контролирует? Я создал этих персонажей лишь из своего познания. Они забирают души, они сама смерть.
В какой-то момент сны перестали появляться, и я ощутил себя немного свободным. Этот дискомфорт ушел из моего тела, но мысли о реинкарнации далеко нет. В день, когда я устал хранить в себе эту историю я взял в руки ручку и начал писать. Писал, читал, рисовал, пытался освободить свои мысли из головы. В детстве все было намного проще, в голову приходили разные сюжеты, идеи, мысли, а со временем я потерял вход к этому месту. Потерял ключ от дверей, которые давали мне ответы, открывали миры и рисовали картины. Я потерял вход в это восприятие мира и понимаю, что больше никогда его не найду. Я ушел слишком далеко чтобы вернутся.
Моими мыслями овладел другой человек.
Мне очень нравилось переводить свои мысли в тетрадь, но затем я решил расшириться. Я писал их в социальных сетях, совсем юный, непонимающий концепцию этого мира создает свой собственный. Маленький я даже и не заметил, как привлекал внимания своим текстом, от которого можно было получить орфографический инсульт.
Людям нравилось, что я писал, они ждали продолжения и это наполняло меня энергией и я работал дальше. Я всегда писал для себя, а тут кому-то понравились мои глупые рассказы. Я стал больше уделять внимание тексту, читал, пополнял словарный запас и пытался интересно писать, пытался подать свои мысли такими какие они рисуются у меня в голове.
Со временем я перестал этим заниматься, но писать я не переставал. Я создавал рассказы исключительно для себя. Только для себя. Мне нравилось перечитывать, делать что-то новое, делится со своими мыслями, но я рос и мое познание о мире тоже. Я перечитывал старые рукописи и ловил огромную волну стыда. Мне было противно такое читать и я бросил это дело. Больше я не брал тетрадь в руки и не прикасался к клавиатуре компьютера, я понял, что я просто не создан для этого.
Но это единственное что давало мне счастье. Я пытался найти себя в другом деле, но все было безжизненным, ничто не наполняло мой день красками. Я начинал делать вещи что мне нравились, но быстро терял к ним интерес. Я находил любимые жанры и пересматривал/перечитывал их пока мне не надоест. Я погрузился в полную апатию, переосмыслил жизнь, философствовал, знакомился с популярными мыслителями через книги. Искал ответы на свои вопросы.
