- Мне нужен развод, - поставив допитый бокал на стол, неожиданно выпаливает муж.
Десертная вилка, которой я пытаюсь собрать последние крошки ломкого слоеного десерта, со звоном падает на тарелку, а я вскидываю изумленные глаза на мужа.
Мне же это послышалось?..
Какой развод? Нет. Не может быть! Слух, явно, подвел меня.
- Что?.. - спрашиваю, силясь улыбнуться, но губы не слушаются.
Страх сковал их, несмотря на то, что я уверена - муж сказал совсем не это. Он просто не мог. Он…
- Мне нужен развод, - повторяет Антон, поджав губы.
Нет, мне не показалось… От его слов и сурового взгляда сердце ухает вниз и возвращаться на место не собирается.
Что это?..
Как?
- У меня ребенок от другой женщины, - окончательно добивает меня.
Я таращусь на него, приоткрыв в ужасе рот, потому что переварить услышанное не в состоянии. Что он такое говорит? Как это возможно? Когда он успел?! Я… Мысли как-то резко заканчиваются, остается одна: если это шутка, то очень не смешная…
- Какой другой женщины? Как-кой ребенок? - все еще не верю я, что это все взаправду.
Что все это происходит наяву. Со мной.
- Ты это серьезно? Ты… - начинаю я, но осекаюсь - какие могут быть вопросы после сказанного?
Да и зачем?!
Даже если у него есть ответы, разве они что-то изменят для меня, объяснят?
Я не хочу ничего знать. Я хочу вернуться на минуту назад и никогда не слышать этих слов от него. Просто не слышать.
Даже оглохнуть навсегда, наверное, было бы лучше, чем вот это вот…
- Только давай без истерик, Полина, - морщится муж пренебрежительно, я бы даже сказала брезгливо. - Мы взрослые люди, вот и давай разговаривать как взрослые.
А я смотрю на него и не узнаю.
Разве это мой муж?..
Разве его мы с дочкой так ждали, встречали в аэропорту?..
Антон только что вернулся из командировки в Чехию, куда часто мотается по делам своего пивного бизнеса. Я приготовила дома праздничный ужин, надела на дочь нарядное платье, сама тоже принарядилась. Укладка, макияж, новое платье, новое белье…
И вот, когда все съедено, вино "за возвращение" выпито, а дочь играет у себя в комнате с новыми игрушками, которые ей привез любимый папочка, муж сообщает мне "новость".
- Конечно, - пытаюсь я улыбнуться - меня задевает его пренебрежение. - Ты отец двоих детей, тест на взрослость пройден успешно. Поздравляю.
- И без твоих ироничных шуточек тоже давай обойдемся, - вновь кривится он.
- Подробности расскажешь? - подавив комок в горле, верный предвестник наступающих слез, интересуюсь я с нарочитой живостью. - Мальчик или девочка, какой вес, когда родился? Хорошо ли себя чувствует молодая мама?
- Она не молодая, - возражает он и тоже осекается.
Поняв, видимо, как странно это прозвучало.
- Так ты со старушкой связался? Тогда даже не спрашиваю, чего тебе не хватало, - язвлю я.
- Не со старушкой, не передергивай. Я не то хотел сказать.
- А что? - слова льются из меня против воли.
Знаю, что самое лучшее для меня сейчас молчать и выслушать его, но не могу себя заткнуть. Это обычная реакция на стресс. Иногда я замыкаюсь в себе, а иногда меня прорывает.
- Мой ребенок не сегодня родился.
- Конечно. Нашей Тасе уже седьмой год.
- Мой второй ребенок, - огрызается он. - Моему сыну уже полтора года.
На этих словах меня припечатывает к стулу, на котором сижу.
Сыну… Полтора года?! То есть… В голове лихорадочно щелкает калькулятор - девять месяцев до родов и полтора года уже, а еще какое-то время на то, чтобы познакомиться и повстречаться прежде, чем забеременеть. Ну, как принято у "взрослых".
Это что, Антон изменяет мне уже около трех лет?! Даже чисто математически вряд ли сильно меньше…
Эта мысль не умещается в голове. Я не могу ее осознать и поверить.
Три года?!
