Себя люди не любят – факт всем известный давно. Другой вопрос – почему? Разобраться не так уж и просто, хотя казалось бы – нет. Ведь большинство людей отвергают свою нелюбовь к себе самому. Лишь прикрывают это своей полной уверенностью. Посмотришь на одного человека уверенного – ни за что и не скажешь, что он не любит себя. Любить полностью себя самого – невозможно. Изъян в любом случае найдётся какой. Смысл лишь в том, чтобы изъян этот принять или спрятать. Можно ещё оправдать. Но здесь встаёт аспект совершенно другой. Аспект, называемый совестью. Будет ли оправдание честным? Ведь если всё будет точно не так, мучений избежать не удастся. Даже самым уверенным людям. А если совести нет? Конечно, довольным решением можно быть сколько угодно. Вполне даже оправданным. С твоей стороны. Но, говоря объективно, это будет совершенно неправильно. Случай клинический. Но таких большинство. Нечасто неизлечимых обилие. Но тут случай совершенно такой. Самое интересное то, что эти неизлечимые сами того и не знают. Все себя считают здоровыми. Но из – за таких вот «здоровых» истинные здоровые убиваются сами.
Причём обратить стоит внимание на связь между ними. Вернее, не связь, а на некое бесполезное явление, призванное давать людям новое. Новое о себе, о других, обо всём… Бесполезное оно оттого, что больной и здоровый друг для друга немы. Больной не понимает здорового. Здоровый всегда смеётся над ним, но не более. Парадокс, но здесь смеяться – совершенно заслуженно. Потому что больной сам себя заразил. Теперь в нём эта доза сидит до конца его жизни. Пожизненную дозу сам себе он вколол. Живёт теперь он довольный, медленно убивая не только себя, но и других.
А ведь раньше как было? Просто прочертишь – и дружба началась. От одной маленькой точки исходит множество линий. Чем дружба дольше, сильнее – тем длиннее и толще линия та. А все линии образуют цветочек. Да, не все линии длинные. Но и в них найти можно смысл. Хотя истина довольно проста. В детстве цветок «Поливать» проще намного. Он даже, скорее, сам «поливается». Сам по себе и растёт. Хорошо и лепесткам. И поливающему.
Бывает, лепесток отлетает. Но раньше, нисколько не наоборот, терять – то и легче. Отрастёт тут же новый. Не несколько. Своему месту – один лепесток. Однако, чем крона старше – тем чаще лепестки отлетают. Но взрослеть – не всегда значит умнеть. Априори, чем старше – тем меньше всегда лепестков. Но лепестки часть цветка. Он ими живёт. Он ими чувствует. Он себе помогает. Однако сам их иногда отвергает. Новый не всегда прирастёт. Первое время будет неплохо.
Однако долг перевесит желание. Всегда перевесит желание. И душа свалится в бездну. Однако, вот парадокс, мудрое мгновение долга уйдёт. И вернётся желание, разум тупящее. Иногда наводящее грусть. Хочется, чтобы пришёл кто – то, да спас. Но никому это не надо. Ищешь сам себе лепестки, а в конце находишь целую бабочку. Казалось, находишь. Казалось, поможет. Ты с той красотой себя и находишь, ты с ней цветёшь. Однако всё оказалось обман. Она лишь нектар весь из забрала. Теперь так и мучайся, вянь, думай, что сделал не так, когда справедливости никакой на самом еле и нет.
В конечном итоге всё равно остаёшься один. На этот раз завядшим остался. Но эра имеет свойство меняться, однако. Повезло не здесь – повезёт в другом месте. Но ошибки всегда хороши. Есть синоним слова хороший – «Опыт». Не как оправдание, а в качестве шага вперёд. Время приоритеты свои поменять. Но ни капли не страшно не иметь опыта в том, что для жизни – убивших значение имеет катастрофическое. Ведь в том – то и смысл: учиться на их ошибках для того, чтобы не допускать их у себя. А они пусть остаются. Одни или вдвоём – совершенно неважно. В любом случае – со своими ошибками. Пускай в прошлом и остаются. С животворящим огнём или нет – лишь время рассудит. А их миссия в жизни – только дальше лишь вянуть, руководствуясь всякими лишь отговорками. Или даже не жизни. Ведь они «Не живут – потому что нельзя это жизнью назвать» Так, лишь существование. И отдавать его под контроль лишь навязанным принципам, себя на деле, не любя совершенно. Изумительно, но они как раз думают, что это и есть любовь настоящая. Но они совершают это даже не для себя. А лишь для других. Но точно – не для таких, как они. Для них пришло время опять расцвести. Ведь чтобы ожить, умереть надо сначала. Сделать новое что – то. Это поможет отойти ото смерти своей. Лишь пугание себя самого и отталкивает от цели заветной. А расцвести не так уж и сложно. Просто вырваться за грани себя. Иногда даже можно выйти с комфортной земли. На землю чужую. Чуть помучить себя. Чтобы узнать, что такое несчастье, а потом силу вновь обрести. Совершенно неожиданно неудача приходит. Приходит однажды – всегда. Но не до всех доходит именно то, что её надо поймать. Поймаешь – она работать начнёт на тебя. Но и это не всё. Поймать – то надо и правильно. Поймаешь не там – проростёшь в самый тупик. И будешь думать, что удача была с тобою всегда. Однако, на деле довела она до самого дна. И только лишь потому, что неправильно повёл ты себя. Но стоит посмотреть на других и испытать бурю эмоций. Сначала зависть и грусть, а позже придёт и сам ум. Другие цветочки доросли уже до всех пределов своих. Радуются себе. Якобы уже достигли успеха. Однако лишь проблем себе нажили. В тупик себя завели, а в тупике и нашли себе и таких же «неудачно – удачу поймавших». Живут в сплошной слепоте, даже не думая дальше цвести. И после этого в голову приходят совершенно новые чувства: любовь к себе самому. Быть может, и гордость. Однако это помогает расти. И остальные цветы остаются в питомнике. И лишь один только цветочек ввысь расти и пытается. И без всяких подспорий. Да тем и не поможет подспорье. Девать его некуда. Разве что, на жалкие попытки границы расширить свои. Но давления, обычно, они не выдерживают. Просто ломаются, разрушая тем самым даже надежды на вершину всякую. Просто разрушая своё основание. Да, бывает и дождик, и снег. Даже град даже иногда на цветок обрушается. И да, расти бывает трудно ему. Но это лишь небольшой перерыв. Нужен лишь для того, чтобы потом распуститься опять.
