Пойти на поиск себя не трудно: досадно ничего там не найти.
(Юный поклонник «Нирваны»)
Наверное, удавшихся жизней – вообще не бывает. Но, иногда неудач бывает слишком уж много, и почти у всех без исключения. Например, в конце девяностых: тех самых лет, которые потом почему-то назовут «лихими»… Быть может, потому, что птица-тройка резво и на полном скаку, неслась тогда в тартарары. И вероятно, что именно в этом была своеобразная лихость.
В то время споры «низов» на кухне о судьбе России уже смолкают, но ещё не кажутся диким помешательством. А «верхи» заняты заколачиванием «бабла». Именно «заколачиванием», а не зарабатыванием. Такого не заработаешь. Именно «бабла», а не денег: лихого такого, лёгкого… И тот, кто не умеет подзашибить деньгу, навечно получает кликуху «лох», а кто занимается рэкетом прохожих в тёмных подворотнях – неплохо поправляет свои финансовые дела.
Тем не менее, речь не о них. О других, о тех, кто… в это же самое время ищет Учителей, мечтает о духовном самосовершенствовании или занимается йогой. Внутренняя миграция, уход в себя… Называйте, как хотите. Но, куда ещё уйти, куда податься? Судьба, понятное дело, уже идёт по следу таких людей, выпавших из своего времени, как сумасшедший Раскольников с окровавленным топором… Поскольку, пока одни ищут своё место в жизни, чтобы сотворить нечто доброе и вечное – совсем другие уже делят между собой их страну, дома и ресурсы.
Кому-то досталась лишь окраина мира, пыль дорог и поиск смысла. Которого нет ни в чём и нигде… Смешно, но другого пути им и не надо. «Лох – это судьба» – красуется надпись на заборе. Поскольку, этот мир придуман не нами и не для нас. Есть люди – камни, а есть люди – птицы, летящие мимо: не им принадлежит эта земля, они здесь – лишь временные и случайные гости.
Конец девяностых… Мы ещё так многого не знаем, и ещё так наивны… Мы знаем, мы чувствуем, что и людей, и планету, обязательно будет штормить. Но, одно дело – предчувствовать, и совсем иное – испытывать на собственной шкуре. Ещё не было ни подлодки «Курск», ни затопленного Крымска, ни терактов, ни отмены пенсий, ни пожарищ в Сибири, не рыбы, кверху брюхом валяющейся на пляжах Азовского моря, ни постоянных и страшных сезонных затоплений и засух, ни… Список можно продолжать вечно.
А пока… Там, на стыке девяностых и нулевых… Для кого-то есть только лес и горы. И туман стелется над водой белесой дымкой, и ещё даже не показалось солнце из-за гор. А ещё, есть босые ноги, мокрые от росы, идущие по грязи просёлочной дороги. Холодно; и с непривычки кружится голова от свежего горного воздуха…
Есть группка туристов, которые только что миновали маленький посёлок и по грунтовке вышли в лес. Большинство из них – впервые в этих краях. Их ведёт вперёд маленький и важный предводитель: крепкая пожилая женщина, Вера Николаевна: и только она знает дорогу к загадочным «своим».
Не слишком долог путь, но для непривычных к природе городских жителей даже переход на другой берег мелкой и быстрой горной речушки превращается в событие. Кто-то из пытающихся прыгать по камням уже сорвался в воду: кажется, Дмитрий Степанович… Нет, он всё-таки не упал: потерял очки, и теперь ищет их в потоке среди камней. Очки пытаются уплыть. Рядом – Бронислав, который подхватил на закорки Татьяну, и теперь несёт, вместе с надетым на неё рюкзаком. Она визжит и дрыгает ногами. Осторожно, прощупывая дно найденной на дороге палкой, переходит бурлящий поток сухонький Евгений. Одной из первых, переходит реку Наталья, даже не пытаясь не намокнуть и не закатав джинсы. Сильный поток чуть не сбивает девушку с ног, до костей пробирает холодная вода. Самым последним, не снимая туфли, лихо пропрыгивает препятствие по выступающим камням Сергей, и догоняет своих. Ему единственному удалось не замочить ног.
