1.1
Это Сан-Франциско, город в стиле диско
Это Сан-Франциско, тысячи огней
Это Сан-Франциско, город полный риска
Это Сан-Франциско, made in U.S.A.
Двигаю бедрами в такт музыке в моих любимых наушниках Pro max
графитого цвета, дай Бог здоровьечка яблочным богам, что придумали
это чудо света. Музыка льётся в уши, заставляя забыть обо всём. Я
выписываю попой круги, скручивая килограммы, пока не упираюсь
мягенькой попкой во что-то твёрдое.
Оборачиваюсь и замечаю красное, возбужденное лицо потного
паренька, с удовольствием рассматривающего мой рабочий аппарат,
которым я очень горжусь. Не просто так же я потею в спортзале?
- Тебе чего? – Стягиваю наушники.
- Кевин, познакомимся? – Бегун подмигивает.
- Зачем? - Кевин красноречиво толкается бёдрами вперёд, имитируя
половой акт. Закатываю глаза. Почему мужчины думают, что мы ведёмся
на такие примитивные подкаты?
Как будто писькой потёрся и всё – поплыла.
Лень даже объяснять потному Кевину в майке Детройт, почему меня
не интересует его вялый отросток, просто толкаю парня жопой назад и
попадая ногой по яйцам. Визга паренька уже не слышу, потому что
натягиваю наушники обратно и захожу в ресторан.
Неделю назад я сбежала от семьи и прилетела в Сан-Франциско,
давно мечтала тут побывать. Ещё больше я хотела свободы, чтобы папа
не зудел со своими правилами приличия, брат не читал нотации и не
повторял занудно: «Это можно», «Это нельзя».
Хочу сама решать, что можно, а что нельзя!
- Бокал просекко, пожалуйста. – Прошу я бармена, усаживаясь за
барную стойку фешенебельного ресторана. Всегда мечтала после
пробежки пить шампанское. Все эти смузи и безглютеновые хлебцы меня
не привлекают. Лучше умереть в тридцать счастливым, чем в
восемьдесят здоровым. Хотя, статистикой ещё не доказано, что
ЗОЖники живут дольше. – И вон тот лимонный тарт на закуску!
Плевать, что майка прилипла к телу. Плевать, что в этот пафосный
ресторан редко захаживают такие девчонки как я. Долой правила! Я
мастерски игнорирую прикованные к моему потному после пробежки
тельцу взгляды.
- Пожалуйста! – Парень одаривает меня улыбкой, рассматривая
прорисовывающийся из-под белой майки топ кислотного цвета, не
прикрывающий острые горошины.
- Тарт за твой счет, извращенец! – Предупреждаю его.
- Готов оплатить и шампанское, если покажешь сиськи. –
Подмигивает он в ответ. Стоит ему произнести это, как ему в лицо
летит кусок тарта. Он вскрикивает, не ожидая такого поворота
событий. По его роже забавно стекает лимонный крем. – Ты ох…
- Извините, что тут происходит? – К нам сразу же подлетает
администратор с бледным лицом, напоминая мне Джеки Чана в его
лучшие годы. Маленький, узкоглазенький.
- Эта овца…
- Ваш бармен попросил показать меня сиськи. – Говорю громко,
чтобы все посетители слышали это. Пусть все знают, что тут молодых
женщин за посетителей не считают. – Я считала это заведение
приличным, а на самом деле…
- Простите, пожалуйста… Не могу поверить…
- Ты же не будешь отрицать этого? – Поворачиваюсь к парню, тот
пятнами пошел. – Или Вы хотите сказать, что я лгу?
- Нет, что Вы… простите. Давайте Вы пересядете за столик, и мы
угостим Вас завтраком. У нас очень вкусные завтраки, самые лучшие в
городе…
- Считаете меня бедной, не способной позволить себе завтрак? –
Театрально вскакиваю, осушая бокал с шампанским. – Я пришла сюда,
чтобы выпить бокал холодного просекко… И что я получила взамен?
Кучу шовинистских оскорблений.
- Прошу прощения…
- Да засуньте в жопу ваши прощения.
Откидываю волосы назад и иду к выходу. В принципе всё сложилось
удачно, я позавтракала бесплатно. Тут бокал просекко стоит как
корзина продуктов на неделю.
Уже у самой двери меня догоняет администратор с чёрным
конвертом.
