Глава
1
Cold sheets, but where's my love?
I am searching high, I'm searching low in the night
Does she know that we bleed the same?
Don't wanna cry but I break that way
Did she run away, did she run away, come back home…
(Where's my love – SYML)
***
Никогда.
Мы никогда не ссорились с ним, не ругались из-за какой-нибудь мелочи, не дрались из-за игрушек и никогда не кричали друг на друга. Он был частью моей семьи – неотъемлемой и важной частью – и я безумно сильно любила его. Это чувство было взаимно, я знаю. Мы могли целый день беситься на улице, строили шалаши из стульев и одеял прямо в моей комнате, потому что она была чуточку больше его, и смотреть, лёжа на диване в гостиной, мои любимые мультики сотню раз на день.
Так было раньше, но не сейчас.
Сегодня я проснулась на час раньше обычного, буквально вскочив с кровати в холодном поту. Сны…они мешали мне спать нормально уже какую ночь. Разные, но всегда жуткие и непонятные.
Я аккуратно поднялась с кровати, чувствуя лёгкое головокружение, и босиком подошла к окну. Стопы ударялись о прохладный пол, что немного успокаивало разгоряченное тело после сна. Распахнув окно, чтобы впустить немного свежего воздуха, я услышала тихое щебетание ранних птиц, и ощутила тёплый ветер, который потоком струился мне в лицо, проходя через ноздри дальше и заполняя лёгкие кислородом.
Моя ночная рубашка слегка шевельнулась, когда сзади открылась дверь, создавая сквозняк в комнате. Я медленно развернулась на носочках устремляя взгляд на человека, стоявшего передо мной. Его разъярённый вид говорил о том, что он снова в плохом настроении.
"А он вообще бывает в хорошем настроении последнее время? " – пронеслось в голове, от чего я грустно ухмыльнулась и скрестила руки на груди.
– Стучаться не учили? – сухо спросила я, вспоминая, как он уже в который раз влетает в мою комнату без разрешения.
Его вздымающиеся плечи, суровый тусклый взгляд и какой-то ненормальный оскал не сулили ничего хорошего. Я немного поёжилась, но тут же приняла своё обыденное пофигистичное выражение.
– Признавайся. Ты её взяла? – резко и грубо спросил он, устремив свой взгляд на меня.
Я подняла одну бровь, показывая, что я и понятия не имею о чем он говорит.
– ТЫ ВЗЯЛА МОЮ ТОЛСТОВКУ? – громче, почти переходя на крик, он ещё раз задал вопрос.
– Что? Совсем с ума сошёл? Какую к черту толстовку?
Он перевёл взгляд на мой шкаф с одеждой и уже через секунду оказался около него, яростно открывая дверцу. Она так отпружинила от резкого удара, что я думала она слетит с петель, но вроде все обошлось.
– Остин? Ты вообще в себе? – глупый вопрос, на который ответ был очевиден.
Нет, он давно не в себе.
Меня раздражало. Раздражало его присутствие, его поведение. Меня раздражал он – мой родной брат. Но где-то глубоко, очень глубоко я продолжала его любить. Так сильно, что это чувство смешивалось с ненавистью, вызывая абсолютное равнодушие ко всему.
Когда очередная вещь из моего гардероба полетела на пол, я не выдержала и вихрем набросилась на него.
– Я не брала твою толстовку, Остин! Я не трогала ни одну из твоих вещей! – громко проговорила я, тряся его за плечи в надежде, что он очнётся. Но, кажется, его это ещё больше разозлило.
Одним движением он скрутил мои руки до боли и уставился в глаза, тяжело дыша.
А я смотрела на него. Смотрела и не понимала, что же с ним происходить. Абсолютно стеклянные, неживые глаза были направлены как-то сквозь меня. А его покрасневшее от злости лицо было совсем не родным. Нет, это не мой брат.
– Не ври! Младшие сёстры всё время таскают вещи… – он продолжал сжимать и скручивать кисти моих рук, вызывая адское ощущение, словно тонкая кожа начинала рваться.
Но мне было все равно. Ни страха, ни боли, ни злости. Ничего.
