Декабрь 1998 года
Еще вчера нас было восемь человек. Восемь человек собрались в уютном загородном доме, чтобы отпраздновать католическое рождество. Не наш это, конечно, праздник, но, как сказал Борис: «Если весь цивилизованный мир празднует, почему не присоединиться к хорошим людям?» Вот и присоединились.
– А может быть, это шутка? – тонким, дрожащим голосом спросил кто-то из девушек. – Еще одна?
Стоя на коленях, я подняла голову и обвела взглядом собравшихся вокруг меня… вокруг нас. Бледные, растерянные лица, в глазах у всех – настоящий, неподдельный ужас. У всех ли? Нет. По крайне мере, один человек выглядит достаточно спокойно. Неестественно спокойно. Или наоборот, естественно? Я вот, тоже не бьюсь в истерике, даже руки не дрожат. Только реакция немного замедленная. Кажется, у меня что-то спросили? Ах, да! Я снова опустила глаза на человека распростертого на полу. Коснулась кончиками пальцев холодной щеки и медленно качнула головой.
– Нет, это не шутка. Это убийство.
Не знаю, приходилось ли вам видеть такой плакат – на ярком фоне красной икры, черной икрой выведено всего два слова: «Жизнь удалась!» Вспомнили? Ну так вот: это не про меня. И в целом не про меня, и даже в самых мелких мелочах.
Судите сами. Двадцать пять лет – возраст, когда человек обязан уже крепко стоять на собственных ногах. То есть, иметь приличную, хорошо оплачиваемую работу с перспективами карьерного роста, семью, уверенность в будущем… А что у меня?
Семья? Семья есть – папа с мамой и сестра. Все. Романы, конечно, случались, и даже довольно длительные, но заканчивались, почему-то, каждый раз вялым расставанием. Уж не знаю почему – то ли я предъявляю слишком высокие требования, то ли мужчины сейчас пошли совсем негодящие, то ли во мне самой, какие-то скрытые дефекты, но результат один и крайне неутешительный. В то время, как у некоторых моих знакомых девчонок уже по двое детей, у меня даже парня постоянного нет.
Что касается работы – тут тоже похвастаться нечем. С работы меня выгнали, да с таким треском, что теперь ни в одну школу не возьмут. И никого не интересует, что я хороший предметник и умею наладить контакт с детьми, что у меня высшая категория (это после четырех-то лет работы!). Проблема в том, что я слишком умная. Мало того, что умею смотреть вокруг, так еще и выводы могу сделать из того, что вижу. И вычислить схемы махинаций, с помощью которых директриса обворовывала родную школу.
А может все не так? Может я не слишком умная, а наоборот, полная дура? В конце концов, ничего такого сверхсложного наша директриса не придумала и наверняка, не одна я понимала, что происходит. Как раз умные люди держат рот на замке, работают себе спокойно, по принципу «ничего не вижу, ничего не слышу». Наше дело детей учить, а не хозяйственную деятельность директора контролировать. А уж если и хотят накатить бочку, то делают это аккуратно, сверху, чтобы самому под нее не попасть. И только такая идиотка, как я, вместо того, чтобы пойти со своими обвинениями в министерство образования или, на худой конец, в милицию, могла ломануться в кабинет к директрисе и обвинить ее в воровстве. Этакие, из книжек взятые понятия о приличиях: сначала скажи человеку в лицо, что ты о нем думаешь. Вот и получила в ответ.
Хотя, может и хорошо, что я не пошла сразу в милицию, ведь в результате, все могло сложиться еще хуже. Не для меня – теперь ясно, что меня выгнали бы в любом случае. И не для директрисы – она, тоже в любом случае, осталась бы чистенькой. А вот Нина Васильевна… Я вспомнила, как старенькая завуч, которая еще меня учила, рыдала в директорском кабинете, спрашивая тоненьким голоском: «Что же теперь будет, Риточка? Неужели меня посадят, Риточка?» А директриса, брезгливо поджав губы, смотрела на меня. Она была абсолютно ни при чем. Да, деньги получала она, лично в руки, но на всех бумагах стояла подпись Нины Васильевны. Нины Васильевны, проработавшей в нашей школе почти сорок пять лет, Нины Васильевны, не то, что богатства, угла своего за эти сорок пять лет не нажившей. Ну что тут можно было сделать? Я сдалась.
