Убить себя, и пасть спиной к земле бездушной,
Иль жить так долго, что без конца,
Помнить будешь всё воздушно,
Бессловной памятью юнца?
Автор.
***
Чтож. Хотелось бы начать с того, что эту книгу… Хмм, книга, слишком громко звучит, этот, скорей всего рассказ, мемуары, я начал во-первых потому что у меня есть некоторое количество свободного времени и во-вторых, в какой то момент своего существования, может быть в момент когда я был под каких либо глубоким восторгом, или может бы после бурной ночи, на следующий день, вспоминая по частям забытые фрагменты всего веселья, но суть не в этом. Суть в том, что любой из нас, каждый человек, каждая песчинка на нашей огромной земле, или может быть во вселенной не защищена от того, что в любой момент может, по каким либо причинам забыть свой жизненный путь, поддаться забвению, лишиться всех прожитых воспоминаний, сладкого вкуса побед, горечи поражений. Скажите, помните ли в о чём вы думали две недели назад в среду? Нет?! Именно эта мысль дала мне пинка, чтобы начать этот труд. Я не хочу забывать свою жизнь, я не хочу забывать свои мысли, я хочу делиться ими, рассказывать в старости молодым интересные истории из своей молодости, может быть они черпнут из них какие -то знание, но это уже им решать. Но от забвения никто не застрахован.
Что же я буду писать сюда? На самом деле понятия не имею. Для легкости пера я скорей всего буду вести эту книгу как… сплетая также рассказы, которые мною уже пережиты, истории других людей, у которых есть то, чему они нас могли бы научить. Нуу… мне как и вам хочется посмотреть что из этого всего выйдет.
***
Утро понедельника. Сквозь сон слышу, как на улице во всю идет дождь. Он всегда несет плохое настроение. Не знаю почему и не знаю зачем, но душевное состояние во время дождя, хотя и после него всегда, мне кажется, угасшим. Максимально что хочется сделать, это пойти в прокуренный бар, попросить налить бармена капельку коньяка, и тихо, молча, попивать себе в уголке, в тиши, куда не падает яркий свет. И конечно же в одиночестве. Куда уж без неё… Думаете находясь постоянно в людской компании, то пришел бы к мысли что-либо писать. Не думаю. Учитывая, каким я лентяем являюсь, этого бы никак не произошло. Окончательно проснувшись, и открыв глаза, я понял, что настроению сегодня не бывать. Но повернув голову, я увидел, как Она сладко спит. Её сон заставил меня улыбнуться, я поцеловал её в щеку, приобнял, и понял, надежда ещё есть… она есть всегда.
***
«Рукописи не горят» – Воланд. Старый чёрт ошибался: написав сегодня вечером целую страницу каких-то слов, отключился свет, ничего не сохранилось. «Рукописи горят, письма не добираются до адресатов, слова уже не имеют сил» -Автор. Мы потеряли всё, к чему когда-то пришли, всё, чего достигли. Есть ли смысл вообще жить, если всё существование ведется к тому, чтобы вовремя заплатить по счетам, чтобы нас никто не беспокоил в ближайший месяц. Я думаю нет, черт с ним.
***
Проснувшись, обнаружил десяток сообщений в электронном ящике, в социальных сетях, и везде говорилось, что я должен что-то сделать, везде, хотя я понятия не имел для чего мне всё это надо, я даже понятия не имел каких способом я должен все эти псевдо дела переделать. Так и с жизнью. С рождения до старости чем-то занимаешься, превознеся это дело, делом всей жизни. Но к концу понимаешь, что все дела не имели никакой важности, ни единое из них. А,о самом главном ты забыл. Но времени уже нет. Тебя, в принципе, тоже уже нет…
***
Скудный день. Мрачно. Слова не идут. Слов нет. Да и зачем они. Незачем.
