Маргарита,
трасса М-11
– Спорим, что ты влюбишься в меня,
морковка?
Есть три неопровержимых факта обо
мне.
Первый – я люблю спорить. Очень
сильно, очень часто. Папа постоянно качал головой, говоря, что я
когда-то проспорю саму себя. А мама только улыбалась и
подсказывала, как вылезти из очередной ж… жаркой истории, в которую
я попадала.
Второй – я до безобразия наивная и
влюблённая второкурсница. И нет бы выбрать себе в избранники
мальчика с группы или симпатичного аспиранта с кафедры психологии.
Я решила шагнуть на мину и подарить сердце Никите Исаеву.
Популярному мальчику с первого курса магистратуры, в которого была
влюблена половина потока. Вторая половина пыталась скрывать свою
любовь, но получалось плохо. Потому что он красивый и забавный, с
очаровательными ямочками и милой улыбкой.
Третий – каждой клеточкой тела я
ненавижу Романа Исаева, брата Ника. Он наглый, беспринципный чудак,
у которого одна цель в жизни – сделать меня седой в двадцать
лет.
– Спорим, что не влюблюсь?
Но мой спуск в Ад начинается не с
этой фразы. И даже не в тот момент, когда парни начинают
нахваливать свои любовные похождение. Всё происходит, когда автобус
ломается. Посреди трассы, когда у меня совсем немного времени до
вылета. Водитель разводит руками, выгоняя всех к ближайшей
заправке.
И такси вызвать не получается,
потому что таких как я – сорок пассажиров. Опаздывающих на свои
рейсы и готовых заплатить намного больше, чем позволяет мой бюджет.
И всё, что мне остаётся – обновлять приложение и ловить
попутку.
Я отписалась куратору об опоздании и
знакомым, чтобы наверняка всех предупредили. Наша группа
журналистов должна была встречаться возле входа и вместе проходить
паспортный контроль. Но я ужасно опаздываю, а ждать меня никто не
будет. Поэтому прошу оставить билеты где-то на стойке и надеюсь,
что успею.
От ветра рыжие волосы всё лезут в
глаза, закрывая обзор. Кое-как приглаживаю их, стянув в высокий
хвост.
– Потерялась, морковка?
Знакомый голос заставляет вздрогнуть
и обернуться на его владельца. Исаев передо мной во всей красе. С
взлохмаченными тёмными волосами, дьявольской улыбкой. На нём одна
футболка, хотя раннее утро и мне приходится кутаться в тёплую
кофту, чтобы не замерзнуть. А ему хоть бы хны, зато красуется
накачанными руками и татуировкой молота на бицепсе.
У него в руках стаканчик с горячим
кофе, который так соблазнительно пахнет. Лучше, чем пыль после
дождя и свежеиспеченные круассаны. И в сто раз лучше, чем этот
обволакивающий парфюм парня.
Даже не удивлена, что Рома так
спокоен, хотя осталось двадцать минут до прохождения паспортного
контроля. Этот всегда действовал вальяжно и медленно. Не спешил,
уверенный, что его подождут. Вот и сейчас облокотился на капот
своей ярко-лимонной машины и медленно пьёт напиток. Не спеша
скользит по мне взглядом, а мне кажется, что юбка до колена вдруг
стала слишком короткой.
– Попросишь подбросить или гордо
пропустишь каникулы в Париже?
Вот ещё одно доказательство того,
что Рома гад. Другой бы уже предложил и не улыбался так широко. Все
в группе знали, насколько важна была для меня эта поездка. И
пока большинство получали донаты от родителей, я свою поездку
оплачивала сама.
– Подвезёшь меня? – выдаю тихо.
Просить о чём-то Исаева себе дороже.
– Не расслышал, морковка. Добавь
просьбы в свой тон.
– О, великий Роман, не соблаговолите
ли вы подвезти меня до аэропорта. Чтобы я, обычная смертная, не
пропустила свой великий шанс.
– Простого «пожалуйста» было бы
достаточно, - парень насмехается надо мной, но открывает
пассажирскую дверь. – Залезай. Сейчас Ник скупится и
поедем.
– Ник?
Я буквально падаю на заднее сиденье,
ошарашенная этим фактом. Конечно, многие из группы ехали с друзьями
или братьями-сестрами. Но у меня мысли не возникало, что Никита
тоже поедет. Он старше на три года, студент магистратуры и вечно
занятой идол моей подростковой влюблённости. Только подростковый
возраст закончился год назад, а любовь – нет.
