Стихи. Проза

Когда на улице Парижа,

Или, быть может, Амстердама

Я неожиданно вас встречу

Средь дефилирующих дам,

Вы улыбнётесь грустно: – Вижу,

Что ваша жизненная драма

Забыта в этот летний вечер —

Выходит, можно жить без драм?!

С недоумением отвечу:

– О чём, вы, милая мадам?

Да, город нынче веселится,

Беспечно-радостные лица

Вокруг – им вовсе не до драм.

Но я, по сути, изувечен

Прекрасной самою из женщин:

Разбито сердце, больше нечем

Любить. Всегда – сherchez la femme!

Чтобы возделать сад души твоей,

Я целый год трудился неустанно,

Сорняк корчуя каждый, и елей

На раны лил твои. Но вот что странно:

Любовь в душе не выросла твоей,

Сухой, бесплодною она так и осталась.

Так много значишь Ты в судьбе моей —

А я в твоей не значу даже малость.

Зачем с собой лукавить, всё не так:

Ты любишь, но другого, в этом дело.

Так много я вложил в тебя, простак,

А ты любить меня не захотела.

Таков, наверно, дурней всех удел:

Трудиться… чтоб остаться не у дел.

Частыми крупными каплями

Дождик по крыше стучит день за днём.

Дети из школы бегут – не так ли мы,

За руки взявшись, бежали вдвоём.

Капли ловили мы на язык,

Пробуя их на вкус,

И ожидал нас дома втык,

Что поддались на искус…

***

Я обожаю в дождь

Просто сидеть у окна,

Ждать, когда ты придёшь,

Попросишь: «Впусти меня…»

Скажешь: «Я весь промок,

И льёт с меня ручьём…»

Крикнешь: «Я так продрог,

Впустишь ли ты меня в дом?!»

***

Я сижу с ногами на диване,

Ну а Он – как только из воды:

– Хочешь, приготовлю тебе ванну,

А не то недолго до беды?

Нет, серьёзно, надо же согреться,

Заболеешь, глупый, и умрёшь —

Разобьёшь родительское сердце!

(Вот пошла дурная молодёжь!)

Ну не хочешь, так возьми то кресло

Да придвинь поближе к камельку.

(Откажись, попробуй только – тресну!)

Что? Вино… Ну, можно капельку.

Ты прости, я взвинчена немного.

Так бывает, если долго ждёшь,

Думая с растущею тревогой:

Жизнь проходит… словно скучный дождь.

***

Военкомат: как обухом – повестка!

Забудь, что было, будет что – в дыму.

Кто я ему – уж точно не невеста.

А он мне кто – сама я не пойму.

Мы не успели – или нам не дали,

Что зародилось, дорастить, любя.

Теперь кому-то – служба и медали,

А мне лишь – ждать. Кого ж ещё – тебя.

***

В письмах мне – одни открытки:

С Новым годом, на Восьмое,

Фотографии с улыбкой,

С подписью «Грустить не стоит» —

Я ж одна здесь погибаю,

Одиноко мне и страшно.

Будь что будет – выезжаю,

Только не было б напрасно…

***

Плачет горькими слезами

Дождь – приятель втихомолку,

Потому что ты сказал мне,

Что не ходишь в самоволку,

Что служить тебе осталось

С гулькин нос, и даже меньше,

И что ты такую малость

Обойдёшься и без женщин…

***

Чистые светлые слёзы льёт,

Будто о горе моём, дождь.

Надо прощаться с грёзами —

Прошлого не вернёшь. Что ж,

Значит, придётся заново

Строить судьбу. С нуля.

Хватит себя обманывать,

Недругов веселя.

Судьба уже столкнула нас однажды —

И с этих пор я Вас не забывал:

В июльском пекле изнывали все от жажды —

И Вы, как ледяной воды бокал!

И вот опять на улице Вас встретил,

Нас странный эпизод соединил:

Я, направляясь к остановке, вдруг заметил —

Вы за автобусом бежите что есть сил!

Вы так азартно за автобусом бежали,

Запрыгнули так ловко на ходу —

И вдруг до боли в сердце стало жаль мне,

Что я в него уже не попаду.

Вошли, прошли в салон, билет купили

И скромно встали где-то в стороне.

Вы так отчаянно к кому-то торопились,

Вот только, к сожаленью, не ко мне…

Он:

Погасит вечер солнца свет,

И ехать смысла больше нет.

Зачем? Чтоб вылететь в кювет?! Не стоит.