Папа просил, быть дома к ужину.
Вжимаю в пол педаль моей маленькой спортивной любимицы, с
легкостью перестраиваясь в потоке. Пролетаю на скорости еще
несколько перекрестков, нетерпеливо зависая на красном
светофоре.
Бросаю взгляд на приборную панель с мерцающим циферблатом
часов.
Опаздываю.
Родители будут счастливы. Черт…
Срываюсь с места, как только загорается зеленый, добираясь к
месту назначения практически вовремя.
Паркую своего Рыжика во дворе загородного дома, оглядываясь по
сторонам.
В окнах горит свет. Видны силуэты родителей, снующих вокруг
стола гостиной.
У нас гости? Чужих машин во дворе дома нет.
У мамы сегодня день рождения, но эти двое заверяли меня, что
ужинать будем в тихом семейном кругу.
Хмыкаю своему отражению, встряхивая непослушные светлые локоны,
и хлопаю ладошками по щекам, нагоняя им естественного румянца.
Натягиваю гостеприимную улыбку и забираю с заднего сидения
роскошный букет из роз, гортензий и пионов. Спешно отстегиваю
ремень безопасности соседнего кресла, осторожно приподнимая коробку
с любимым маминым тортом, над которым трудилась почти полночи.
Мама будет счастлива.
– С днем рождения тебя! – распахивая настежь дверь с
удовольствием распеваюсь я, перехватывая ее в прихожей.
– Моя девочка, – счастливо улыбается она, целуя меня в щеку и
забирая подарки. – Спасибо тебе огромное… Какая красота. Наверное,
всю ночь с тортом провозилась… Не стоило себя так утруждать…
– У нас гости? – перебиваю заботливые причитания, осматривая ее
лавандовое платье, легкий макияж и уложенные локонами светлые
волосы.
Она улыбается и кивает слегка взволновано.
Не успеваю поинтересоваться таинственными личностями, так как
меня настойчиво подталкивают вперед в столовую, мягко журя по
дороге за опоздание. Возмущаюсь, что оберегала целостность
наивкуснейшего именинного торта, и вообще не понимаю, как у нее
совести хватает меня в подобном упрекать после увиденного
собственноручно приготовленного мною шедееевра…
Переступаю порог столовой, переводя насмешливый взгляд с
привычной к моей болтовне мамы на гостей за столом и… спотыкаюсь о
ровную поверхность паркета, замирая на месте.
Смотрю на парочку, вокруг которой носится отец с тарелками и
понимаю, что пол под ногами неожиданно пошатнулся.
– Стасенька, мы тебя уже заждались, – поднимает на меня взгляд
папа.
– Прости, – наконец отмираю, чувствуя мягкое прикосновение
женских пальцев к пояснице. Не смотреть! Отвожу взгляд, игнорируя
присутствие незваных гостей, и беру себя в руки. Улыбаюсь отцу. – Я
поставлю цветы в вазу.
– В своем репертуаре, – язвительно хмыкает парень, лениво
провожая меня взглядом. Откидывается за столом, прокручивая в
пальцах темный локон симпатичной девушки, прижавшейся к его плечу.
– Мелкая, здороваться не учили?
Молча достаю вазу и набираю в нее воды.
– Эй, подкидыш, я с тобой разговариваю! – повышает на меня
голос. – А как же семейные радушные обнимашки?
Сжимаюсь на мгновение, вновь слыша слетевшее с мужских губ
прозвище. Восемь букв, одного маленького слова, а меня словно
кнутом по спине обожгло.
– Ярослав! – взрываются одновременно родители.
С остервенением срезаю уголки стеблей, делая вид, что все в
порядке. Разбираю букет, красиво собирая композицию заново и
устанавливая вазу на кухонном столике.
Оборачиваюсь, оставляя наконец в покое цветы.
– Она ведет себя, как подросток, – возмущенно проговаривает Яр,
чмокая девушку в затылок.
– Так вкусно пахнет, – игнорирую его замечание. – Ты рыбу с
овощами запекла? Мою любимую?
Раздраженно закатывает глаза. Он рыбу терпеть не может… Как и
меня, судя по всему.
– Вы пугаете нашу гостью, – вымученно улыбается отец.
Бросаю мельком взгляд на зажатый в объятиях Яра незнакомый
несчастный комочек женского пола.
