От автора.
На первый взгляд это приключенческая повесть, исторический детектив с вкраплениями элементов юмора и некоторой эротики. С другой стороны – эта повесть о непростых, переломных временах нашей родины. Что 1918 год, что девяностые и начало двухтысяных: временах, когда ломалось само мировоззрение целого народа, резко менялся весь уклад жизни, «революция в головах».
Эта повесть написана более двадцати лет назад в 2001 году, когда чёрное покрывало либеральной перестройки ещё покрывало нашу Россию, отброшенную от промышленно развитой страны в современное средневековье, когда добродетелью стали безграмотная корысть, беззаконие, спесь, безнравственность и насилие. И только начинала зарождаться светлая звезда веры в бога и справедливость гаранта, вытаскивающего страну и самого отряхивающегося от налипшей грязи псевдосвободной, лживой, либерально-спесивой демокоратии, сердобольно и подобострастно служащей по рабским правилам буржуинам из-за границы. Моя память хранит образ небритого, с хмельным душком и в грязной форменной куртке милиционера в пешеходном туннеле, который цепким, жадным взглядом осматривал бегущих мимо него групп туристов, спешащих с аэропорта побыстрее проникнуть в вагон метро, добраться до железнодорожного вокзала и покинуть, наконец, эту страшную Москву. Москву, в которой в бывших широких, зеленых, светлых новых проспектах в новых микрорайонах выросли безвкусные черно-серые здания с торговыми площадями – и всё – проспекты задохнулись, простор для взгляда пропал, зелень исчезла. А величественная и прекрасная ВДНХ превратилась в огромную барахоловку. И так по всей стране червоточины жадных и безжалостных либерально-рыночной экономики и идеологии проникли в души людей и оставили свою гниль на судьбах всех. И пропала вера в «дядю Степу милиционера», которая была не на пустом месте. Я помню себя 14-летним мальчишкой, которого вместе с 15-летней и 16-летней сестрами отправили в гости на Урал. Фактически детей! В Петрозаводске вверили проводнице, а та в Москве на Ленинградском вокзале передала нас «дяде милиционеру», который провел нас на Казанский вокзал и в свою очередь передал другим абсолютно чужим для нас людям.
Эта повесть – не историческое произведение, а художественный вымысел, основанный на некоторых исторических фактах, воспоминаниях и рассказах современников и на наблюдениях автора. Эта повесть не является автобиографичной по отношению к современнности, но случай с обнаружением в старом сундуке денежных знаков и монет царской и революционной эпохи, рассказанный в прологе, имел место быть.
Посвящается моей бабушке, Афанасьевой Анастасии Григорьевне, в девичестве Ларкиной, уроженке вепсского села Залесье, Шелтозерско-Бережной волости, Петрозаводского уезда, Олонецкой губернии, воспоминания которой, а также рассказы весёлого старика соседа, вепса Матвея Михайлова, вдохновили автора на написание этого повествования.
Пролог
СУНДУК ДЕДА АНДРОНА
В семидесятые годы двадцатого века лето в Петрозаводске обычно было жарким. В воскресное утро двенадцатилетний Серёжка Поликарпов проснулся от громкого ворчания матери на кухне:
– Вот сволочи! Вот заразы! Убить мало!
Лучи солнца давно проникли в спальню и жарили ступни мальчишки. Он сладко потянулся. «Ура! Каникулы!» – улыбнулся Серёжка. С кухни потянуло ароматом его любимых блинчиков. Он втянул ноздрями воздух и почувствовал вместе с запахом блинов какую-то тошнотворную, сладкую и почему-то знакомую вонь. Сережка заткнул пальцами нос, сполз с кровати и босыми ногами прошлепал на кухню.
– Мамуля, ты чего кричишь? И чем так воняет? – прогнусавил он.
– Чем-чем! Говном! – раздраженно ответила мать, гремя сковородкой с дымящимся блином.
