Тебе станет однажды не больно.
Будет биться по окнам зима.
И в дневник, что стал книгой настольной,
Напиши: «Виновата сама…»
Напиши, что вдруг стало светлее,
Не пугают в ночи холода
И всё то, что в душе ещё тлеет,
Обещает сгореть без следа.
Словно другу, шепни ему тихо:
«Сколько лет мы с тобою вдвоём…»,
Когда боль диктовала свой выход,
Ты писала: «Давай подождём…»
Годы шли, а страницы желтели,
Побелила виски седина.
За жарой приходили метели,
За зимой возвращалась весна.
И от странных своих ощущений
Ты невольно сходила с ума.
Каждой строчкой своих заключений
Диктовала себе: «Я сама!..»
Помнишь, ты написала: «Всё в прошлом»?
Но потом ещё год или два…
Это было банально и пошло —
Подбирать в оправданье слова.
А потом вырывала страницы.
Может, это и был тот момент…
Ты тогда побоялась влюбиться,
Дав пощёчину за комплимент.
И в любви, словно море, бездонной,
Был тупик твоего бытия.
Но границей, пусть даже условной,
Не хотела давить на себя.
А ещё покупала букеты,
Говорила всем, что от Него…
В дневнике написала об этом:
«До сих пор не пойму для чего…
Я сама буду строить и рушить
И сожгу все мосты за спиной.
Я читать себе буду и слушать,
Только я буду верной со мной…»
«Выбор сделан! – напишешь чуть позже. —
Так решила, и в этом мой рок!
Ну а время рассудит, быть может,
Кто свободен, а кто одинок…»
В летнем шорохе трав растворяясь,
Одиночество будто печать…
С дневником своим старым прощаясь,
Обещала его навещать.
Пусть костёр этот будет могилой
И концом всех твоих неудач.
Помяни всё, что не было, – было,
Если хочется плакать, то плачь!
