Иллюстратор Вероника Ашурова
Дизайнер обложки Станислав Яковлев
© Виктория Игоревна Башмакова, 2019
© Вероника Ашурова, иллюстрации, 2019
© Станислав Яковлев, дизайн обложки, 2019
ISBN 978-5-4485-8099-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Тяжело скрипя зубами, он открыл глаза и посмотрел на будильник. 5:43. Какого черта ему опять не спится?
Жизнь – боль. Последние 17 минут недоспал из-за кошмара. Черные потоки, наступающие со всех сторон. Сегодня он пытался спрятаться от них в какой-то неизвестной квартире. Но они просачивались через все щели. И обжигали своим холодом. Потом он оказался на краю какой-то пропасти. Он стоял и смотрел вниз, он не мог повернуться. А сзади как будто что-то толкало его вперед. Он чувствовал, что вот-вот упадет. Из последних сил он сопротивлялся. Но в конце концов отпустил напряжение и шагнул вперед. Все его тело дернулось, и он проснулся.
Он зябко поежился. Тело его было покрыто испариной, в висках стучало, в глотке было сухо. Вставать не хотелось. Холодная ноябрьская квартира была пуста и безжизненна. В ней даже не хотелось дышать.
В квартире сверху заплакал ребенок. Он лежал на кровати, смотрел в потолок и ждал, пока проснется его мать. Каждое утро начиналось одинаково. Зачем вообще нужны дети, если они постоянно плачут? Казалось, прошла вечность. Минуты тянулись, как жвачка bubble gum.
Он закрыл глаза, пытаясь поспать еще немного. Но мысль не давала ему осуществить свой план.
Он думал о том, что нужно найти деньги на аренду квартиры и погашение ежемесячной платы за кредиты. Где он найдет сотку, он понятия не имел. Проблемы одна за другой захлестнули его. Хотя совсем недавно он вообще себе ни в чем не отказывал.
Гребаная система. С тупыми правилами жизни. Почему нельзя при рождении выдать все необходимое – и живи себе припеваючи?
Нет. Нужно пройти все круги ада. А сколько их, этих кругов? Одному черту известно.
Иногда ему приходили мысли о самоубийстве. А что? Матери с отцом у него давно не было, жил с дедом, да и тот скончался. Ему казалось, что люди для того и рождаются, чтобы умереть.
Как в игре на выживание. Одного подстрелили – следующий. О том уже никто и не вспомнит.
Уже который новый год как по сценарию – обещание самому себе в корне изменить свою жизнь… И вот уже одиннадцатый месяц ты все начинаешь. Лень? Нет. Скорее понимание, что никому этого не нужно. Все равно умрешь в итоге. И похоронят тебя на ближайшем кладбище рядом с такими же. И через пять лет зарастет тропа травой, потому что о тебе даже вспоминать никто не будет.
Жизнь – боль. Это была его любимая фраза.
Он смотрелся в зеркало, и оттуда на него смотрела жертва обстоятельств.
Родился не в то время не в том месте. Хронический неудачник.
Девушки постоянно бросают. Друзья кидают. Родители, и те оставили. Лежат себе спокойненько в земле, а ему мучайся. Дед хоть не подкачал – дом оставил. Хотя и там все уже – сплошная разруха.
В детстве ему нравился мультик «Летучий корабль». И одна фраза из песни Водяного крепко укоренилась в его голове: «Жизнь моя жестянка, а ну ее в болото!»
Вот и будет он жить на болоте, когда закончит ремонт в доме.
У него была хроническая нехватка денег. Каким-то образом он умудрялся тратить больше, чем зарабатывал. Прямо талант.
Во времена, когда он работал инженером, ему удавалось зарабатывать и по 100000 рублей, и по 150000 рублей. На левых заказах и подкатах. Там была хитрая схема обхода начальства, в которой он тоже участвовал. Самое интересное, что эти деньги исчезали так же быстро, как и появлялись, и к концу месяца он был гол как сокол. Мистика.
