«С доблестных плечей сорвав погоны»
Улетала туча, улетала.
Я её просила передать
Мой привет той Родине далёкой
Где покоятся мои отец и мать.
Я просила тучу: «Ты пролейся
Очищенья праведным дождём
Над моей «немытою» Россией,
Той, что не ”измерим, не поймём…”
Да,”аршином общим не измерить”,
Да,”умом Россию не понять,”
Да,”в Россию можно только верить,”
Но, нельзя России доверять…
Закрываю я глаза и вижу,
Как волной колышется ковыль,
Как Россия сыновей любимых
Жерновами превращает в пыль…
Грудью закрывали амбразуры
Россияне Родину храня.
Отправляли сыновей под пули
И под шквал «священного огня»!
Покоряли космос и стихию,
Возводили на руинах города!
Больше жизни Родину любили,
А она – не всех и не всегда!
Поступью шагов в бравурном марше
Вновь одна другую сменит власть
И под сапогами этой власти
Скольким суждено ещё пропасть?
Сколько умных, честных, благородных
Сгинуло в острогах, кандалах…
И застряло сколько пуль расстрельных
В золотых нагрудных орденах?!
О, моя великая Держава!
Реки разворачиваешь вспять!
С доблестных плечей сорвав погоны,
Что ещё способна ты отнять?..
Реабилитируешь посмертно
Лучших сыновей и дочерей.
Оправдаешь человеческие жертвы
Новизною политических идей!
И огонь, тобою названный «священным»,
Всё горит «кострами судными», уж, век.
На чужбине о России молит Бога
Унесённый пеплом русский человек…
Жизнь за Родину мы все отдать готовы!
Только «брать» не значит «отнимать».
Неугодным, оскорбленным, непрощенным
Родину придётся покидать…
Где они? В чужой стране далёкой.
Только раны в сердце русском всё болят.
Покидают русские Россию.
Но, не потому, что этого хотят…
И с любимой Родины гонимых,
К берегам далёких островов,
Вновь уносят русских океаны,
Выходя от слез из берегов.
Он науки русской был «светило»,
Гений был. И все ж не смог понять,
Почему страна, которой предан,
Так легко смогла его предать…
С Родины гонимые, эмигранты русские,
Сколько вас покинуло сердцу милый дом?
Где вы? Как вы? С кем вы? Где могилы ваши?
А, в ответ – набатный колокольный звон.
Журавли вернутся в край родной весною,
Только не вернутся те, кого, уж нет…
Матери-России от детей отверженных,
Туча грозовая, передай «Привет»!
На Восток, да с Запада, к алым русским зорям
Туча грозовая улетала с ветром,
Как тоска великая, как печаль безбрежная
Родину покинувших, унесённым пеплом…
Тель-Авив, Нью-Йорк, Мадрид иль Лондон?
Где теперь изгнанник дом найдёт?
Тот, который не живёт в России,
Тот, Россия в ком всегда живёт?..
Кто-то в белой шляпе по Парижу
Снова, как по Невскому, пройдёт.
Говорит он только по-французски,
Но всегда по-русски он поёт.
Он поёт о белых о берёзах,
О бескрайних золотых полях,
О крещенских он поёт морозах
И о серебристых тополях.
О багровых он поёт рассветах
Над разливом Волги вдалеке…
Говорит он только по-французски,
Молится – на русском языке…
Некто в белой шляпе смотрит в небо
На Восток, где алая заря.
Кто он – этот русский в белой шляпе?
Может это ты, а может я…
И прошу я тучу: «Ты пролейся!
Очищенья праведным дождём,
Над моей «немытою Россией»
Той, что не «измерим», не «поймём»…
