Ветер

© Николай Васильевич Филиппов, 2022

ISBN 978-5-0056-2551-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

За полтора года накопилось. И вышла книга. Обстоятельства написания просты: лень и желание чем ни заняться.

Занятный опыт. Пытка. Его я представляю.

Посвящаю всё Богу:

Да кому ещё освящать?

Утверждать, что не в ношу,

Могу. Чему на пустое молчать?

Чирикайте, скворцы,

Зачем-рождён?

Иль рай в моём воображеньи, —

Плен мой? вы-как, -одни?

Где ваши мама-папа?

Брат, сестра?

Что сгинули в лугу

О прошлом годе:

Тень покрыла их,

Покинув

Луг цветам.

Свия пу-хи

за треск

в полёте.

Остались перья хоть?

на память, хоть?

Их дети. Детям что.

Всё детям, там.

А пищи много, по лугу, к тому:

Червяк ползёт по стеблю,

Цикада ночью трёт,

Пузатый, жрёт: кузнечик.

Теплы,..

Всё! вам, вас нет.

Лишь ветер всё.

Уж реагировал я

Слабо, на прекрасный пол:

Слишком был, он; а так прекрасен.

Широко смущён, и, бледно-красен:

Ласты опустивши мои дол…

Кто, зло тая?

Так, не хочу, без, ваших-Т-воих: басен!

Ей не нравится; всё, мол.

Но я – ни сердца, ни скрипя.

Молчаливый, молчу: так люблю тебя.

Вот лечебненький, у губ укол.

Даю я, моей, малюточке, чист лицом, ясен.

Удов узы: в сень день с семь; семья. —

Ещё парочек седин, в серебряный обол:

Что ж добро; да-м любить, как не тебя?

Я? и сам: над собою, смеюсь:

Тебя, вот удумаю.

А топ: у, матка, заплю: чу, снюсь:

Себя, чадо, баю.

Неловкая, объёмная тяжесть: за мир. Абстрактная звучанием своим. А вот ощутима.

Как-то быть, на посту? Просто быть, – уже постой. Вечный-бесконечный.

Несерьёзность жизни как ведёт муку по скуке. Там хоть веселью чреда…

Ноль тут? Нет и нуля.

Ц, не во краях только здешних. Ни, как в жизни таковой.

Много смыслов, что нет их вскоре. Да смысл – один.

Что едино: скулит Он в бесконечности своей. Что, не кругло: так и лучшему не быть.

Какое, пустота?

Слепень мнёт лапой её, где смысла тьма ужалит.

Смыслов, тут же белизна пуста. Яма крупоснеговая.

Не-не, не тут, это сплю, нема.

Видится немыслица всё.

Что вы

Говорите, рано-рано?

Тихо, вяло.

Всё равно умрём.

Я, бедняк от бога;

Вы богата.

Шумно. Хо, трясогузка.

Принимайте меня плавно.

В осень, голубая,

Замуж.

Так что. Мы же ростом: будет век.

Потом, а, подружа, сном-духами.

Моя душа.

Что, полубая,

Реденьких осин плещин

Угладыте. Ц, муж.

Девка. Полагаю.

Знаю о, и точка.

Я вас, принимаю.

Не проиграл. Я же учёл этот проигрыш.

Я в могилу родился:

Отчего как не нужен?

А, – с придурочки вжился.

Значь,

И ни кем не пристыжен…

Чего же по миру взлился?

– Меня кто простужен?!

Знаете,

Я. я — с вами: не с вами-то возвышен?

– Нетц. Лучами, с вашими, й-закопчился.

Как ж такое, не приближен?..

Так, значит.

Кот мышом, усилку бился:

Пусто, мир не умолился…

– Что вот, в жилку свился.

Два да.

Себе умылся.

Вы? Воздух, как душен:

Я это в могилу родился.

Нет. Нет.

Снова Рим правит, —

Не исправит.

Мир вечно давит,

Что раздавит.

Мышления в ночи находят.

Медляковый, на почтамте. Я ведь

Прочерк, везде снова.

Почек бит.

Свистит луна поганкой.

Ковчег её дыряв.

Усажен в ил:

Тынка с дранкой.

Дыхлом во рыхлю обкучерняв,

По рога напрял её: что было сил,

Кот мышиный, по-осеннему,

Хвостатый…

Я не спешу. Куда? За что?

Пылит язык-паук пух грязи. Оборот возду'х. Да вновь.

Ушей свисток. Серы комок