* * *
«Крис украла Тимура».
Это от Ульки, одной из двух моих лучших подруг. Я, она и Крис –
еще со школы, «навеки вместе».
«Мы расстаёмся, Марго. И… мне очень жаль». Это Тимура, моего
любимого мужа.
«Прости»… а эта… от Крис. Да. От неё.
Три сообщения в моём телефоне. И все три я пропустила перед тем
как в блаженном состоянии уселась в самолет после совсем короткого,
трехдневного, отпуска на Мальдивах.
Все три сообщения об одном. И каждое – как приговор.
Все три от самых близких людей, из которых двое уже, похоже,
стали чужими.
Хочется выпрыгнуть из самолета, потому что ждать еще несколько
часов пока мы долетим и сядем в Москве, пока можно будет написать,
позвонить… кажется невозможным.
– Вы в порядке? – на отличном английском интересуется
стюардесса. – Вы такая бледная.
Бледная?
Она бы еще сердце моё послушала – скорее всего оно уже не
бьётся.
– Всё хорошо, – пробую широко улыбнуться в ответ. – Просто
немножко боюсь летать.
Она понимающе улыбается и успокоенная отходит.
Вот и правильно – эти несколько часов я буду умирать наедине с
собой.
Дайте мне пистолет с очень большой пулей. Одной, но очень
большой пулей… и мне не придётся страдать эти несколько часов в
неизвестности.
* * *
Ульяна встречает меня на выходе из аэропорта. В руках – ключи от
моего «порше». Приехала на нём – своей машины у неё нет.
Лицо белое.
Бледное.
У меня, думаю, такое же. Зато жива – потому что никакой пули,
даже маленькой в самолете мне не выдали.
– Прости, – она жмёт меня к себе рискуя раздавить.
– Крис – сука? – просто спрашиваю я.
Кивает.
Так. Один пункт уточнила. Идём дальше.
– Что с Тимуром? Он тоже?
Снова кивает.
Ясно. Приятных сюрпризов не ожидается.
– Ко мне? – спрашивает она выпуская меня из объятий и заглядывая
в глаза.
Нет. Только не к ней. У неё муж и очень сложные отношения дома.
И мать там же. И отец. Целый табор. Ладно хоть детей пока
нет.
Нет, конечно, в теории представить жизнь в одной квартире с
Улькой, её Петькой – очень спокойным между прочим типом – и
родителями я, конечно, могу. Но только в теории.
Спать на полу, заходить в туалет убедившись нет ли там
кого-нибудь, просыпаться вместе со всеми даже если легла под
утро... а приходить домой не позже десяти...
Я могу, да. Но лучше не стоит. Слишком серьёзное испытание... и
я к нему пока не готова. И вряд ли буду готова когда-нибудь
– Нет. У меня рейс через три часа, -- мотаю я головой.
У меня и правда ещё один рейс, который я отменить не могу. Не
могу даже если весь мой мир превратится в пыль.
Я обещала. Это важная встреча для самого важного дела в моей
жизни.
– Посидим в кафешке?
Киваю. Единственное на что я пока способна – сидеть в кафе с
единственным человеком который меня не предал.
* * *
– Сначала она пропала. На два дня. Просто не отвечала на звонки
и сообщения, – Улька выпускает изо рта трубочку от коктейля. – Я
испугалась. И поехала к ней. Приехала, позвонила в дверь и она
открыла. Думаю, она ждала доставку – поэтому открыла. Не ожидала
увидеть меня.
Представляю кислую физиономию Крис.
– А дальше?
– Он… Тимур… в одном полотенце рядом с открытой дверью в ванную.
В двух шагах. Жопа. Это была жопа. – Улька делает большие
глаза.
– И как они?
– Офигели.
– Сильно офигели?
– Сильнее чем ты думаешь. Но Крис обрадовалась. Сначала
испугалась. Очень. А потом обрадовалась – это было видно.
– Может она ждала тебя? Может это был…
– План? – Улька мотает головой так, что я начинаю бояться за её
шею. – Не, она испугалась сначала. Почернела от ужаса.
– А он?
– Он тоже испугался. Застыл. Даже не поздоровался.
– А дальше что?
– Она дверь закрыла.
– Как закрыла? – не поняла я.
– Просто закрыла. Молча.
– Просто взяла и закрыла?
– Да. Не поздоровалась. Не попрощалась. Просто тихо закрыла
дверь.
