В облезлом зеркале отражался голый по пояс тип, лет около тридцати. Его короткие темные волосы напоминали обувную щетку, взгляд выражал непроходимую тупость, зато сухие мышцы под загорелой кожей смотрелись эффектно. Таким симпатягам в Голливуде обычно предлагают роли зомби, вставших из могилы для прогулки в стриптиз-клуб. Но что поделаешь? Следует признать, что тип в зеркале – это я.
На прикрепленном к станку бумажном листе изображен был похожий парняга, только еще дебильнее, если такое возможно. Причем на губах его застыла такая ухмылочка…словно он вообразил себя Моной Лизой, которую шибануло током. Господи, неужели и это я?! Дернул же черт взяться за автопортрет! Главное, рядом притулилась незавершенная Дашкина акварель: летний московский дворик, тополя, старуха с коляской… От этюда моей жены, безыскусного и неуверенного, исходило такое очарование, что мне хотелось выть от собственной бездарности. Однако не завыл.
За окном июльское утро чирикало птичьими голосами. Солнце через форточку тянулось к бумажному листу: подвинься, дескать, позволь уж мне. Но я не позволил, поскольку сдаваться не собирался. Взглянув на себя в зеркале, затем на автопортрет, я в досаде сжал грифель. Ладно, ребята, если с вами что-то не так, мы это поправим. Поработаем.
Тут зазвонил телефон. Сняв трубку, я отозвался:
– Зоопарк переехал. Справок не даем.
Из трубки донесся смешок:
– Француз, ты, что ли?
Я не отводил взгляда от своей нарисованной физиономии, прикидывая, как бы привести ее в божеский вид.
– Может, и француз, – проговорил я в трубку. – Но похож, скорее, на вьетнамца с примесью индейской крови.
Голос в трубке выразил недоумение:
– Глеб Михайлович, ты это…чо ты гонишь? Не узнал, что ли?
– Как не узнать? Узнал. Ты Вася Медведев по кличке Сильвестр.
Вася хохотнул.
– Завязывай с Сильвестром. Достал, блин.
– А ты завязывай с Французом. – Я наметил на рисунке тени под глазами. – Я в отпуске, у меня каникулы.
Из трубки послышалось сопение. Вася, очевидно, размышлял.
– К Французу я привык как-то. Извини.
– Извиняю. – Ухмылочка на автопортрете выводила меня из себя. – Василий, ты по делу звонишь?
– Ну.
– Выкладывай, не тяни.
Васин голос слегка напрягся.
– Короче, так. Тут один пацан хочет срочно с тобой перебазарить. Ты в час дня свободен?
Я почесал грифелем нос.
– Что за пацан?
– А хер его знает. В кабаке вчера привязался: сведи, говорит, с Французом, информация, говорит, у меня для него убойная.
Кто бы на моем месте не проявил любопытства?
– Как звать его, спросить не догадался?
– Брось эти примочки, – обиделся Вася. – Не называет имени, фраер. Только Французу, говорит, скажу.
Интерес мой возрос.
– Как выглядит?
– Да никак, – отрапортовал Вася. – Росточка небольшого, крепыш… Вроде, мелькала где-то его рожа, но где – хоть убей, не врубаюсь. Короче, либо забиваем стрелу, либо я его посылаю. Как скажешь, Глеб Михайлович.
Я взглянул на часы: без четверти одиннадцать.
– Ладно. Считай, заинтересовал.
– Тогда назначай место, без понтов.
– Бар при кафе «Амброзия» знаешь?
– Ну.
– Встречаемся там в час дня.
– О, кей. – Вася дал отбой.
Попытавшись по инерции обдумать, что бы все это значило, я сразу понял: гадать бесполезно. При встрече, вероятно, что-то прояснится. А пока, есть еще время поработать над треклятым портретом. Чем я и занялся, но мало преуспел. Хмырь на рисунке, перестав ухмыляться, казалось, готов был вцепиться в глотку своему творцу. Отражение в зеркале при том нервно мельтешило, собираясь, похоже, слинять. В этом безобразии, мол, не участвую.
– Без паники, ребята: я только учусь, – сказал я примирительно. И подправил своему портрету ухо, чтоб невзначай не отвалилось.
В дверь позвонили.
