– Где ты? – голос подруги переходит на визг. – Дубцов какую-то телку с собой притащил! Свинья. Я не хочу заходить одна, как неудачница!
– Уже иду! – переступаю с ноги на ногу, пытаясь не попасть шпилькой в выбоину на тротуаре.
– В смысле, ты идешь? – удивленно. – По улице? Пешком?
– Я… Типа того… – бросаю коротко, чтобы соскочить с этого вопроса.
Мой взгляд блуждает по противоположной стороне проезжей части и по улице вокруг. Перебираю силуэты и лица, в надежде увидеть среди них знакомую рослую фигуру, и предвкушение такое волнующее, что изнутри меня колотит.
– Ты что, не на такси? Что происходит? – пытает меня Милана.
– Я, в общем, буду не одна, – сознаюсь и жду взрыва.
– А с кем? – удивленно.
– С Антоном.
– С тем… с тем Антоном? Из спортзала?!
– Да, с ним…
В трубке повисает изумленная тишина.
Ежусь в тонком платье, поверх которого у меня не менее тонкая кожаная куртка.
Я никак не ожидала, что вечер будет таким холодным. На улице май, и два дня до этого стояла настоящая жара.
Я не надела чулки.
На моих ногах потрясный загар. Прохожие пялятся. Я натуральная блондинка, и лицо у меня «кукольное». Обычно на меня не смотрят, а именно пялятся.
Не думала, что придется ждать на улице так долго. Уже почти двадцать минут. Двадцать минут я жду парня, сгорая от позорного желания его увидеть, вместо того чтобы злиться за то, что он опаздывает.
– Ты… вы… ты что, встречаешься с этим Антоном? – изумляется Мила. – Каким-то тренером?!
– Да…
– Абрамова, ты больная… ты не рассказывала! Какая ты подруга после этого?! Знаешь что, спасибо за поддержку. Когда меня бросил этот козел, ты решила притащиться на тусовку с каким-то непонятным типом, которого я даже никогда вживую не видела! СПАСИБО!
– Я не планировала! – вру, теребя бахрому на своей сумке. – Просто хотела вас познакомить…
– Огромная честь, – язвит она. – Я познакомлюсь с фитнес-инструктором. Жаль, не надела свое лучшее платье.
– Он больше там не работает, – говорю, решая впредь ничего не объяснять.
Оправдываюсь, и мне вдруг становится не по себе. Я бы почувствовала себя раз в десять отстойнее, если бы он узнал, что я оправдываюсь из-за его работы. Не проверяла, но уверена, он бы этого не оценил. Совсем нет.
– Ты спуталась с работягой, это уже фурор, – продолжает Мила. – Честно говоря, я просто в шоке. И ничего мне не сказала. Он в курсе, кто твой отец?
– Нет, не в курсе, – бормочу. – Я… буду через пять минут…
– У него что, машина сломалась? – усмехается.
У него нет машины.
Я не собираюсь говорить с ней об этом.
Сама была удивлена, когда об этом узнала! А он увидел мое замешательство и с наигранной иронией спросил: «Это проблема?»
Больше ничего не спрашивала. Ни о его работе. Ни о том, где он живет. Наверное, где-то в многоэтажках. В спальном районе.
– Плохо тебя слышу, – опять вру. – Машины шумят.
– Ты больная! – орет Мила в трубку.
Нажимаю отбой и тискаю телефон в ладони.
Мне кажется, что за время этого разговора я вспотела, хотя и слишком замерзла для этого.
Даже если бы попыталась, не смогла бы почувствовать себя перед ней виноватой. Со своим бывшим, Стасом Дубцовым, она рассталась три недели назад, и они уже сто раз пересекались в компании за это время. Она таскала меня за собой по всем этим тусовкам, даже не спрашивая, хочу ли я идти, а сегодня… я решила сделать что-то для себя.
И поэтому мое волнение еще более позорное, чем выкручивающее изнутри предвкушение от встречи с парнем.
Ничего не сказала не только Миле.
Вообще никому не сказала о том, что у меня… есть парень.
Антон Матвеев.
Мы встречаемся уже две недели. А познакомились месяц назад в спортзале, где он подрабатывал инструктором.
В нашей компании никто не работает. По крайней мере, в качестве халтуры. Многие крутятся в семейных бизнесах или метят на места в столице. На такие, что дают перспективы в карьере и доходах лет на тридцать вперед.
