Ольга
— День добрый!– незнакомый мужской голос отрывает меня от
проверки тетрадей. Поднимаю голову и на пороге кабинета вижу
здоровяка со смоляной щетиной на лице. Животная энергетика
незнакомца сшибает наповал. На несколько секунд теряю дар речи.
— Ольга Геннадьевна? – басит мужчина.
От его пристального угольно-чёрного взгляда вмиг покрываюсь
холодным потом.
— Д-да, здравствуйте! – бормочу, запинаясь. – А вы кто?
— Дамир Ахметов, отец Рустама.
Он закрывает дверь и подходит к моему столу.
«Опасность!» - сигнализирует мозг. Пульс учащается. Несмотря на
деловой костюм, мужчина с восточной внешностью выглядит устрашающе.
Хмурое выражение лица не предвещает ничего хорошего.
— Чем могу помочь, господин Ахметов? – выдавливаю из себя
вежливую улыбку.
— У малого одни двойки по русскому. Хочу выяснить почему?
— Эмм… Ну, у него проблемы…
— Это я уже понял. Сколько? – небрежно бросает.
— Сколько что? – растерянно хлопаю ресницами.
— Денег сколько, чтобы порешать его проблему? – опирается
кулачищами на столешницу и нависает надо мной как гора. Подавляет
своей аурой властности.
— Вы мне взятку предлагаете, что ли? – опешиваю от наглости
Ахметова.
— Материальную помощь.
— Да как вы смеете! Я сейчас же позову директора! – негодую и
вскакиваю из-за стола.
Находиться под давлением этого хозяина жизни невыносимо. Поза,
напор, тон голоса, терпкий парфюм – всё в Ахметове кричит о том,
что он считает себя властелином и повелителем. А окружающие просто
обязаны беспрекословно подчиняться ему.
— Эээ, красавица! Не пыли! Присядь. Угомонись, - уже более
дружелюбно произносит отец одного из моих учеников.
Нервно выдыхаю, но на всякий случай отхожу к окну, подальше от
Ахметова.
Доводить наш разговор до конфликта не хочу. Поэтому стараюсь
максимально спокойно объяснить мужчине, из-за чего у его сына
плохая успеваемость.
— У Рустама большие пробелы в знаниях. Он допускает много ошибок
в диктантах и в прочих письменных работах, – ищу в стопке тетрадей
нужную. – Вот, посмотрите сами.
Открываю сочинение Ахметова-младшего. Кладу тетрадь на стол
перед родителем. Он пробегает глазами по страничке, на которой
больше красного, чем синего.
— Поймите меня правильно. Рустам - хороший парень. Воспитанный,
вежливый, - говорю чистую правду. - Но с русским языком у него
беда.
Это не удивительно, ведь девятиклассник перевёлся в нашу школу
только два месяца назад. До этого он учился у себя на родине, в
какой-то далёкой сельской местности с трудно запоминаемым
названием.
— И какие варианты? – мужчина недовольно поджимает губы.
— Я бы посоветовала нанять репетитора. До конца учебного года
ещё есть время. Если Рустам будет заниматься дополнительно, то
подтянется. Догонит учебную программу.
— Не вопрос. Завтра пришлю за тобой машину. Во сколько
заканчиваешь? – Ахметов без лишних расшаркиваний переходит на
«ты».
— Простите? Не поняла…
— Мы за городом живём. К нам метро не ходит.
— А при чём здесь я?
— Ну, ты же сказала, что репетитор нужен. Вот будешь нашим
репетитором, - он скользит по мне странным взглядом. Не то
оценивает, не то раздевает.
Под сканнером чёрных глаз чувствую себя крайне неуютно.
Инстинктивно пячусь к доске.
— Нет-нет. Вы неправильно меня поняли. Я имела в виду, что вам
надо нанять…
— Я нанимаю тебя, - в голосе Ахметова звучит металл.
Сомнений нет: восточный гость уже всё решил за меня. Обжалованию
его волеизъявление не подлежит. Тем не менее, осмеливаюсь
возразить:
— Это невозможно. Я не…
— Слушай, кукла, я заплачу, сколько скажешь, - он пристально
смотрит в мои глаза. Прожигает демоническим взглядом, в котором
полыхает огонь.
По всему видно, мужчина сдерживает себя. Только вот от чего?
Загадка.
Неужели разозлился, что я отказалась заниматься с его сыном?
Глупость какая! В городе полно преподавателей русского языка.
Выбирай любого на вкус и по размеру кошелька. С последним, впрочем,
у Ахметова проблем явно нет. У него одна рубашка стоит столько,
сколько я получаю за месяц работы.
