Сложно назвать город, в котором происходили эти события, как, собственно, и уточнить, в каком году, веке или тысячелетии это было. Но что можно однозначно утверждать, так это то, что история, которую вы прочитаете, невероятно правдивая.
И пока я запутываю вас запятыми, имя архитектора, о котором пойдёт речь, как ни странно, не всплыло ни в моей памяти, ни в моей фантазии, и потому будем звать его Архитектор.
Кажется, это было утро понедельника. Под пристальным вниманием осеннего солнца Архитектор быстрыми шагами направлялся на выставку судеб. Худой длинноногий мужчина с впалыми щеками и восковыми скулами шёл по пустынной аллее. Его серый костюм в тоненькую белую полоску был намного больше самого Архитектора, и, несмотря на его высокий рост, длинные штаны волочились по аллее, собирая жёлтые листья.
Утро было морозным, каким и бывают осенние утра. На очках Архитектора затаились капли воды, появившиеся буквально сразу после выхода из дома. Тихим грохотом они медленно падали на фиолетовый вязаный шарф, обмотавший шею Архитектора практически до носа.
Сонная мужская фигура двигалась прямо в сторону большого голубого здания, виднеющегося вдали аллеи. Знаете, в таких зданиях обычно располагаются дома культуры или старинные кинотеатры, большие неповоротливые колонны которых презрительно и помпезно смотрят на входящих.
Противный звук пластмассовых красных часов на руке Архитектора пронзил утреннюю тишину. Архитектор в спешке взглянул на циферблат и зашагал деревянной походкой в сторону голубого здания ещё быстрее. Маленький квадратный чемодан, больше походящий на коробку с тортом, увесисто оттягивал корпус Архитектора и не давал ему размахивать правой рукой так же, как он это делал левой. Со стороны он больше походил на сломанный вертолёт, пытающийся взлететь в непогоду.
День был действительно непогожий. И чем более частым становился шаг Архитектора, тем более быстрым становился ритм дождя. Пройдя три перекрёстка, одну площадь и пост патрульных, Архитектор оказался на ступенях Бюро архитекторов. Промокший практически насквозь, он стоял напротив большого синего баннера, спрятанного за колоннами и кричащего: «Добро пожаловать на выставку судеб!». Под баннером было приклеено два листа бумаги с маленькими надписями от руки: «Посетителям направо» и «Конкурсантам налево».
Зайдя в левую дверь, Архитектор практически сразу уткнулся в большую спину в красной вязаной жилетке, из-под которой торчала засаленная рубаха.
– Прошу прощения, – промямлил Архитектор, наступив тучной фигуре на ногу.
– А-а-а, господин Архитектор, это Вы. Был уверен, что встречу Вас и в этом году, – с улыбкой, расплывшейся по лицу, произнёс мужчина, стоявший последним в очереди на регистрацию и протянувший Архитектору руку.
– Добрый день, – Архитектор неохотно пожал руку и опустил глаза, делая вид, что стряхивает капли дождя с костюма.
– Вы в этом году в какой номинации? – продолжил мужчина, проигнорировав видимое и вполне очевидное нежелание Архитектора продолжать разговор. – Я в номинации «Катастрофа», очень низкая конкуренция, но если Вы там же, то мне лучше пойти домой, – захохотал мужчина во весь голос и похлопал Архитектора по плечу.
– Я не в этой номинации.
– А в какой?
– В одной из обычных.
– В какой?
– «Сломанные судьбы».
– Ну Вы даёте! – с удивлением и нескрываемой улыбкой произнёс мужчина. – В этой номинации каждый второй архитектор.
– Испытаю судьбу.
– Следующий, – прозвучал скрипучий женский голос, мгновенно разлетевшийся по уголкам коридора.
– Удачи, – продолжая улыбаться, пожелал мужчина и пошёл к регистрации.
Спустя пару минут Архитектор уже сам стоял на стойке регистрации и мокрой рукой доставал удостоверение из внутреннего кармана пиджака.
