«Не плачь, Алиса-а-а-а, ты стала взрослой, праздник наступил, и тебе уже шешнадцать ле-е-ет…»
Радио поет, и я пою.
Шаляпинским таким басом. Это я умею. Глотка у меня луженая. А вообще-то я мало что умею. Путного, имеется в виду.
В общем, пою и орудую шваброй, выгребая из-под дивана поочередно две карамельки, резиновую курицу, обгрызанную сушку и идиотскую детскую книжку «Марина и машина».
Хорошо Алисе. (Ну, хоть кому-то хорошо. И то дело.)
Праздник у нее наступил… (У меня тоже. День половой тряпки. Алиса, я в тебе чую родственную душу.)
Взрослой она стала… (Ну, это у всех по-разному бывает, детка. У кого-то День половой тряпки, у кого-то – День половой жизни.)
А я – не Алиса, и с праздником меня явно прокатили, и лет мне двадцать, но последние два месяца я почему-то ощущаю себя подозрительно взрослой, и с половой жизнью это никак не связано?
Роковое предчувствие? Интуиция?
А вот и нет. Все гораздо прозаичнее. Только песен об этом никто и никогда не напишет.
От меня муж ушел. Сдриснул, господи прости. Как водится, по большой любви. Не ко мне, само собой.
А мне оставил на память двухлетнего сына. Единственное, что не забрал. Наверное, учел, что сей предмет принадлежит ему только наполовину и требует пропитания, памперсов и всего прочего дорогостоящего.
Муж – он ведь не дурак, его не в сарае пальцем делали. Ему-то всяко виднее.
Вот и остались мы с Андрюшкой вдвоем.
Прям какой-то терем-теремок, блин.
«Терем-теремок, кто в тереме живет?»
«Я, Ксюшка-квакушка, Андрюшка-мусор-с-пола-пожирушка (шлеп по рукам), и больше никого. Что надо? Ничего? Ну и шагай себе дальше, по тихой грусти!»
И что это я такая нервная стала вдруг? Ну, с кем не бывает-то? Ну, ушел он…
«И пусть кана-а-ает!»
Ага. А все равно обидно.
«…И стучит в окно взрослой жизни первый твой рассвет!» – радостно и многообещающе допело радио и было выключено моей недрогнувшей рукой.
Издевательство в чистом виде. Над бедной моей душонкой.
– Где папа? – завел привычную шарманку Дюша.
– В пиз… В командировке папа, – так же привычно начала, привычно осеклась и привычно закончила мама.
Теперь – мама-одиночка.
– Где? – не унимался сын. Что поделаешь – он очень любопытен для своих двух лет. Неровен час, в меня пошел. Тьфу-тьфу-тьфу, боже упаси.
– Да хрен его знает где. В далекой-далекой командировке. Там, где медведи живут, котики морские, снежные человеки и, надеюсь, людоеды.
Отвечаю на автомате, а сама думы думаю. Все это, конечно, хорошо. Вернее, все это очень нехорошо, но еще хуже то, что жить нам на что-то надо, а папа наш томатным спонсором быть не пожелал.
Работа нужна. Срочно. Работа-работа-работа. А что я умею?
Умею я мало чего, если честно. Первое: могу языком молоть без перерыва. Только кому это надо? Пою вот еще. Басом шаляпинским. Это многих нервирует. Денег мне за это не дадут, я прям чувствую. Что еще? Последний год работаю в детской театральной студии художественным руководителем. За шестьсот девяносто пять рублей в месяц. Это три килограмма колбасы. А еще работала в магазине когда-то. Апельсины-мандарины продавала.
